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“连我都从未听说过‘周客’这个名字。
可她听说过。
她说那个名字的时候，语气很奇怪。
不是对陌生人的好奇，不是对大人物崇拜。
而是一种——”
他顿了顿，像是在找一个最准确的词。
“——像是在告别。”
油灯的火苗轻轻跳了一下。
跳得很轻，但在寂静中格外清晰。
“她说了什么？”
周客的声音依旧平稳，但他的手指已经从金冠上移开了。
林登看着油灯。
看着那簇跳动的火苗。
他的眼睛微微眯起，像是在从一个极其遥远的地方找回一段几乎被遗忘的记忆。
“那天晚上，她生了重病，一直在说胡话。
我守在她床边，听她断断续续念叨着一些听不懂的东西。
然后，她忽然睁开眼睛，看着天花板，说了一句话。”
他转过头，看着周客。
“‘周客，再见。
’”
牢房里忽然变得很冷。
不是天牢固有的阴冷，而是一种更深层的、像是从岁月深处渗透出来的寒意。
周客站在原地，一动不动。
但他的瞳孔——微微收缩了。
林登还在继续，声音很轻，像是在和一个看不见的听众交谈：
“我以为她在说胡话。
那时候她在发高烧，意识不清。
但她说那句话的时候，眼神很清醒。
比她清醒的时候还要清醒。
像是在和一个很远很远的人告别。”
他看着周客。
“我不知道这算什么。
十几年过去了，这件事一直是我心里的谜。
我不明白她为什么会念出一个从未听说过的名字。
但现在——”
他顿了顿，嘴角浮起一丝极其复杂的、交织着困惑与微光的笑意。
“你说你要帮她。
你说你能帮她。
也许，这不是巧合。
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