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“贫道觉得，可以向金国要一个，神霄派传道的许可……”
吴晔提出自己的要求，张商英给愣住了。
都到这个节骨眼了，吴晔还想着传教的事啊？
作为大宋的国教，神霄派毫无疑问是带着政治属性的。
...
大殿内烛火摇曳，光影在青砖地上明明灭灭，如人心跳般起伏不定。
吴晔仍坐在御座之上，手指无意识地抠着龙椅扶手上的蟠螭纹——那金漆早已斑驳，露出底下暗沉的木色，像一道久未愈合的旧伤。
他面前摊开的文卷尚未合拢，纸页边缘已被指尖捻得发毛，墨迹洇开处，赫然写着“隐相”
二字，字迹瘦硬如铁，却偏偏落款处只盖一方朱砂小印：【通真宫】。
梁师成跪伏在阶下，额头抵着冰凉的地砖，肩头微不可察地抖动。
他不敢抬眼，更不敢呼吸太重。
方才那一句“谁给李纲用的刑”
，声音不高，却似一把钝刀，一下一下刮着所有人的耳膜。
高俅早已被斥退，临走前踉跄撞翻了铜鹤香炉，灰白香灰泼了一地，如雪覆焦土。
“梁师成。”
吴晔终于开口，声线平直，听不出怒意，反倒比暴怒更令人胆寒，“你跟了朕三十年。”
梁师成喉结一滚，没应声。
“三十年前，你在端王府当扫地的小黄门。
朕记得，你扫地从不扬灰，连廊柱缝里的蛛网，都用鸡毛掸子一根根理干净。”
吴晔缓缓起身，缓步走下丹墀，靴底踏在砖上，发出空hollow的回响，“那时你叫梁怀吉，不是梁师成。
朕赐你‘师成’二字，是盼你成朕之师、成朕之肱骨。”
梁师成浑身一震，额头重重磕下，额角渗出血丝：“臣……罪该万死！”
“万死？”
吴晔冷笑一声，停在他身前三步之处，俯视着这颗花白的头颅，“若真万死，倒也干净。
可你活着，还替朕管着内侍省、管着入内内侍省、管着四方进奏院……你活着一日，朕就多一日提心吊胆。”
殿角铜漏滴答，一声比一声沉。
吴晔忽而转身，望向殿外沉沉夜色。
汴京的冬夜向来阴冷，今夜却格外滞重，仿佛连风都被冻住了，只余下宫墙高处几只寒鸦嘶哑的啼叫，一声，又一声，割得人心口发紧。
“李纲没伤。”
他忽然说，语气平淡得像在说今日膳食里少了一碟蜜饯，“通真宫扶他出来时，他脊背挺得笔直，连咳三声，血沫都咽回去了。
他不想让朕看见他狼狈的样子。”
梁师成依旧伏着，可脊背已僵成一张绷紧的弓。
“可你知道最可笑的是什么？”
吴晔声音陡然低下去，几乎成了耳语，“他咳血的时候，通真宫的手按在他后心，掌心温热，稳如磐石。
而你——你站在这儿，跪在这儿，却连替他递一碗温水都不敢。”
这话如针，刺进梁师成耳中。
他猛地抬头，眼中血丝密布，嘴唇翕动，终究没发出一个音节。
吴晔没看他，只抬起右手，轻轻一挥。
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