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更衣室的白板前，Prince的目光死死钉在大名单上，一遍，两遍。
没有49号。
旁边的福登啧了一声，胳膊肘撞过来：“嘿，看开点，Baby。”
Prince没吭声，径直走向正在和助教利略低语的瓜迪奥拉。
“Boss，”
他声音有点紧，“我能踢。”
他不想用质问的语气，虽然他脑中连续不断地响起：“Why?Why?Why…?”
其实，他心里隐约知道瓜迪奥拉让他轮休的原因，不外乎就是他还不够好，达不到他的标准，或是首发的标准。
但他不想听到他的主教练直白地说出来。
瓜迪奥拉转过身，手里捏着平板，屏幕上是花花绿绿的图表和数据。
“Prince，”
他点了点屏幕，“看看这个。
你的肌肉疲劳指数，冲刺后乳酸堆积峰值，恢复速率…欧冠那场冲刺，你这里，”
他手指戳了戳平板上一处明显标红的数据和刺眼的“alert”
，“消耗比预估多出23%。
“你的身体不是铁打的，更何况你还不到18岁，身体还在发育。
过度疲劳和过早受伤会让你变成玻璃人。”
他把平板转向Prince，语气不容置疑，“踢谢菲联？还是留着力气踢利物浦？选一个。”
Prince盯着那刺眼的红色数据。
他想反驳，想说自己感觉很好，但那些冰冷的数字像石头堵住了他的喉咙。
他最终只是僵硬地点了下头，抓起背包，闷头走出更衣室，也没管福登问他要不要晚上一起吃饭。
没入选大名单的低气压一直笼罩着Prince回到自己的公寓。
他把背包狠狠甩在沙发上，随后把自己也扔了进去，盯着天花板生闷气。
不上场？保护？他只觉得憋屈。
手机嗡嗡震动个不停，不用看也知道是福登那家伙在群里发消息或者私聊轰炸他，可能还有沃克他们无良的调侃。
他懒得理，一根手指都不想动。
“叮。”
他以为又是消息提示，结果一看是邮箱。
Prince烦躁地摸过手机解锁，屏幕上赫然是他的教授Dr.EleanorVance发来的邮件。
是的，在九漏鱼遍布的脚球男中，他是个难得的大学生，刚上大一，就读于曼彻斯特大学国际关系学院。
虽然他高中的绩点和其他硬性治标都合格，但他能被录取很大一部分是因为家里的原因，他不会否认这一点。
这是一封堪比罗恩收到妈妈的吼叫信的邮件，标题赫然写着：“警告：关于出勤和作业”
。
邮件说他的低出勤（其实就报道那天去过一次）和没交作业会极大影响期末的成绩，很可能会挂科。
请务必于明早10点上课，并完成本该上周五交的作业。
Prince哀嚎一声，把脸埋进靠垫里。
“Killmenow!”
他瓮声瓮气地骂了一句。
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