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水囊早已见底，嗓子干得像砂砾磨过。
有人舔着嘴唇盼雪：“等天再冷些，下雪了，咱们就有水喝了。”
徐圭言抬头望天，灰蒙蒙的一片，风里带着雪意，却迟迟不落。
雪，是水，也是命，但在它落下之前，他们得熬过这段既像被火烤、又像被土埋的日子。
夜晚，她靠在泥墙上，闭上眼，却怎么也睡不着。
脑海里闪过吐蕃人森冷的笑，闪过村民开门时那种难辨真假善意的神情，也闪过那群不守军纪的兵满脸得意的样子。
她心中压着一团火。
花开两朵，各表一枝。
宫殿深处的烛火像是病人的呼吸——忽明忽暗，微弱得随时可能被风吹灭。
李起年披着战袍，站在正殿中央，手中长剑寒光隐隐。
他的背影在墙上映得修长而孤独，像一棵被暴雪压弯的树。
阴影里，李慧瑾安静地坐着。
她穿着一身素色长裙，手指搭在膝上，像是在等什么，又像在衡量什么。
外面传来低沉的脚步声，紧接着，是箭簇在盔甲上轻轻碰撞的声音——密密麻麻，像雨点打在铁皮上。
李慧瑾的眼神没有动，只是缓缓开口，声音像从寒井里传出来：“现在整个宫殿都被李起云的人包围了，房顶、门口、暗道，全是他的射手。
圣上……”
她顿了顿，看向殿门外的黑暗，“您还要出去吗？保命的话，我们投降吧。”
李起年转过身来，剑尖轻轻垂下，冷光擦过地面。
他的眼睛里有一种沉沉的光——不是绝望，而是那种燃到尽头、只剩余烬的倔强。
“我和他争皇位，”
他低声道，语气却像铁锤敲在石上，“你放心，他不会杀你。”
他走到她面前，将剑反握在手，指向地面，目光像要穿透她，“你在这里等着吧。”
那是一种不容拒绝的笃定，却也是一种孤立无援的告别。
李慧瑾看着他，唇角微微抖动，像是想说什么，但最终只是缓缓吐出一口气。
那一声叹息，无声，却满是碎裂的痕迹。
她什么也没问，也没劝。
只是缓缓站起身来，走向一旁的盔甲。
盔甲静静躺在案几上，冷得像是刚从雪地里捡来的石头。
她双手捧起，替他一片片地穿上。
扣上胸甲时，她的手在微微发抖。
铁片之间的锁链发出轻微的摩擦声，像风雪夜里的碎冰落地。
李起年垂眼看着她，没有说话。
两人之间的空气里，充满了金属的寒意与即将到来的血腥味。
就在这时，李慧瑾忽然走神了。
指尖触碰到那冰凉的甲面，她眼前闪过另一副景象——
那是李鸾徽去世的那一夜，宫外也是风声如刀，火光映得天色通红。
那夜的御宴，酒香与血腥味混在空气里，似乎暗示着将要发生的事。
李鸾徽坐在龙榻上，案上堆着半卷奏章，烛火映得他面色泛红。
他喝了许多酒，案边的银樽倾斜着，残酒沿着雕刻的花纹缓缓滑下。
但他的眼神依旧清醒，像寒冬夜里的冰河——表面有酒意的波光，深处却是冻得生疼的冷。
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