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“拿着。”
何雨柱在桌边的破椅子上坐下，椅子腿短了一截，坐上去歪歪斜斜的。
“在戏院还习惯吗？”
张慧敏点点头，还是低着头：“习惯。
冯妈人好，教我做菜。
徐老板也好，昨天发了工钱……”
她顿了顿，声音更小了，“就是……就是比之前摆摊赚得少点。
但管吃住，安稳，已经很好了。”
何雨柱看着她。
她站着，背挺得很直，但肩膀微微缩着，像在防备什么。
手臂上那道烫伤没遮严，水泡亮晶晶的，在昏暗的光里像颗眼泪。
他想起昨晚在巷口，她蹲在墙根下，抱着那个蓝布包袱，手指抠进包袱皮里，抠得发白。
想起她母亲，那个绣娘，眼睛绣瞎了一只，在冬天咳死了，死时手里还攥着没绣完的鸳鸯枕套。
“放心。”
何雨柱开口，声音很平，“不会亏待你们。
等戏院生意好了，工钱还能涨。
要是还不够……”
他顿了顿，想起那三十六根金条，想起空间里成堆的米面，“我私下补给你们。”
张慧敏猛地抬头。
她的眼睛瞪得很大，里面有什么东西闪了一下，是惊，是慌，还是别的什么，何雨柱没看清。
她的脸更红了，从耳根红到脖子。
嘴唇哆嗦着，想说什么，但没说出来。
手在衣角上绞得更紧，布料发出细微的“嘶啦”
声，像要裂开。
何雨柱没察觉。
他起身，走到门口，又回头：“茶叶还有吗？我那儿有好的，一会儿给你们拿点。”
说完，他推门出去了。
屋里死寂。
只有张阿毛补袜子的“沙沙”
声，和窗外隐约传来的胡琴声。
张慧敏还站在原地，低着头，看着桌上那些东西，搪瓷脸盆，白毛巾，檀香皂，还有那块阴丹士林蓝的布。
布在昏暗的光里泛着幽暗的蓝，像深夜的海，深不见底。
“姐，”
张阿毛忽然开口，声音闷闷的，“何先生人真好。”
张慧敏没说话。
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