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何雨柱在厨房忙活。
大铁锅里煮着白菜豆腐，没放油腥，清水寡汤，只撒了把盐。
他掀开另一口锅，蒸笼里是杂粮窝头，黄的黑的，掺着麸皮。
“斋饭。”
他把饭菜端到前院。
众人围坐在石桌旁，默默吃着。
窝头很糙，拉嗓子。
白菜煮得烂糊，没滋没味。
可没人说话，只有咀嚼声和碗筷碰撞的声音。
夜深了。
玉兰他们各自回房，院子里只剩下灵堂那盏长明灯，和天上半轮惨白的月亮。
徐子怡跪在蒲团上。
她已经跪了三个时辰，膝盖钻心地疼，可她没动。
烛火在她脸上跳跃，一半明，一半暗。
师娘靠墙坐着，闭着眼，像是睡了，可手里那串菩提子念珠还在慢慢捻动，一颗，又一颗。
何雨柱走进来，手里拎着个竹篮。
篮里是几个还冒热气的馒头，一壶茶。
“吃点儿。”
他说。
徐子怡摇头。
师娘睁开眼，接过一个馒头，撕了一小块，放进嘴里，慢慢嚼。
她吃得很慢，像在咀嚼某种坚硬的记忆。
何雨柱在门槛上坐下，摸出烟卷，没点，就那么在指间转着。
他看着灵堂里那口薄棺，忽然想起老家。
河北乡下，人死了要停灵七天，孝子贤孙昼夜哭丧，唢呐吹得震天响。
可师父死在这南方的岛屿，灵堂设在戏院偏房，守灵的只有两个女人，和一个算不上徒弟的陌生人。
“我去看看火。”
师娘忽然站起来，指了指长明灯旁的炭盆。
纸钱要一直烧，不能断。
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她出去了。
脚步声在空旷的院子里回响，渐渐远去。
何雨柱站起身，走到徐子怡身边。
他蹲下来，手放在她膝盖上。
隔着布料，能感觉到她腿在微微发抖。
“去歇会儿。”
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