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“滚。”
何雨柱说。
还是那个字，平静无波。
黄毛如蒙大赦，连滚爬爬地后退，又去拖拽地上呻吟的同伴。
几个人相互搀扶着，踉踉跄跄，像几条被打断了脊梁的野狗，眨眼就消失在油烟弥漫的巷子深处。
大排档里死寂了一瞬，随即，喧哗声以更大的音量响起。
人们继续吃酒，划拳，仿佛刚才只是一段无关紧要的插曲，是这市井之夜必然伴随的、一点带着血腥味的佐料。
伙计走过来，面无表情地拔掉桌上的弹簧刀，用抹布擦了擦桌面，又端上一盘新炒的菜，送到另一桌。
何雨柱坐回凳子，看了看吴家丽。
她脸色依然苍白，但眼睛睁得很大，看着他，像看着一个突然从地里冒出来的、陌生的神只。
她裙子上溅了几点深色的油污，像骤然开放的小花。
“没事了。”
何雨柱说，声音缓和下来。
他拿起还剩的半杯啤酒，一口喝干。
冰凉的液体滑过喉咙，压下喉间那一点因剧烈动作而翻涌的腥甜。
“走吗？”
他问。
吴家丽点点头，说不出话。
何雨柱掏出一张皱巴巴的纸币，压在空盘子底下，站起身。
吴家丽也站起来，腿有些软，扶了一下桌子。
他们离开那片喧嚣的火光，重新投入蜿蜒昏暗的巷子。
背后的镬气、人声、油烟，依旧浓烈，像一锅永远在沸腾的、巨大的、活着的汤。
而他们正从这汤里被短暂地舀出来，走向一个相对安静的、霉味与雪花膏味混合的所在。
回到那间屋子，日光灯依旧青白地亮着。
铁门关上，将市井的声浪隔绝在外，只留下隐约的、闷闷的底噪。
桌上，橘子皮已经有些发黑蜷缩了。
吴家丽靠着门板，轻轻吁了口气，胸脯起伏。
港城的夜总是裹着一层黏腻的汗衫，贴在人身上，扒不下来。
何雨柱躺在吴家丽客厅那张藤椅上，脊背能感觉到缝隙里渗进来的、白日里积存的温热。
这热不同北方，北方的热是干爽的，是晒透了的麦秸垛，躺上去有“哗啦”
的响动；这里的湿热却沉默，是浸了水的棉被，沉沉地压着口鼻。
里间隐约传来水声，淅淅沥沥，像三月里化不开的牛毛细雨，一下一下，挠在耳膜上。
何雨柱闭上眼，丹田里那点清凉如井水的气，开始不安分地游走。
他知道那是什么声音。
傍晚时，吴家丽指着那扇薄薄的木板门后头，说：“柱哥，你用那个盆，我……我晚些再收拾。”
他没用那盆。
他是个身上藏着座山的人。
忽然间——也说不上是忽然，像梦里一脚踏空——他的“神识”
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