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文师傅的目光，艰难地转向那个角落。
蛛网与尘埃，封存着一口黑漆木箱，仿佛一块沉在时间河底的礁石。
他蹒跚过去，脚步缓慢，但心里却在慢慢的松气。
那口箱子，是他童年的禁地，是父亲临终时，指着它，却一个字也吐不出的遗憾。
红伞的光芒，如一颗狂跳的心脏，每一次搏动，都让屋内的影子疯狂摇曳。
季宴修将余清歌护得更紧，他能看见，那红光里的女人，正用一种极致的痛苦，撕扯着自己的轮廓。
她的悲伤，即将化为毁灭一切的狂怒。
文师傅跪在箱前，枯槁的手指，在满是铜绿的锁扣上摸索，指尖颤抖得不成样子。
“打不开……锁芯早就锈死了。”
他的声音里，带着哭腔与绝望。
余清歌挣开季宴修的怀抱，走到箱子旁。
她没有碰那把锁，视线却落在箱子侧面，一道不起眼的，几乎与木纹融为一体的划痕上。
“这不是锁，是榫卯。”
她的声音清冷，却有种安抚人心的力量。
“用思念做钥匙，用等待做锁芯。
文师傅，你太爷爷，从没想过要把它锁起来。”
她伸出手指，沿着那道划痕，轻轻一推。
“咔哒。”
一声轻响，尘封百年的机括，应声而开。
箱盖缓缓向上掀起，没有带起一丝灰尘。
一股浓郁到极致的，干燥竹木与陈年墨香的气味，瞬间溢满整个堂屋，竟压过了湿冷的雨气。
那把狂暴的红伞，在这股气息出现的瞬间，骤然静止。
箱内没有金银，没有书信。
只有一卷卷用细麻绳捆扎好的，竹简。
上百卷竹简，码放得整整齐齐。
在所有竹简的中央，静静躺着一幅画。
画卷已经泛黄，边缘脆弱。
文师傅颤抖着，将那幅画捧了出来，在长案上，缓缓展开。
画上没有穿红嫁衣的少女。
也没有撑着红伞的雨中相会。
画的，是一座爬满藤萝的小院，院里有一架织机，一个白发苍苍的老人，正坐在轮椅上，含笑看着一个年轻女子。
女子没有脸，只有一个模糊的轮廓，可她身上那件红衣，却鲜艳如初。
画的右上角，题着一行小字。
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