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可他不是。
他只是不能放过自己。
他陪她演，不是为了留恋，是为了让她看清楚，她再怎么模仿，也模仿不出那个真正为她心碎过的他。
她再怎么靠近，他也不会再伸手。
那一夜，他在书房没有再继续工作，只是坐在那里，将她留下的便签一页页摊开，摆在面前。
他不懂自己为什么不丢掉。
他看着那些端正、清晰、熟悉得像极了他的笔迹的文字—每一句都是他教她的，每一个排版习惯、每一行字距间隔，都是他曾亲手调过的。
她不是不聪明，她从来都很懂得取悦与模仿。
她只是太晚开始学了。
他把便签一页一页叠好，装进抽屉，锁上。
这一晚，他没再下楼。
而林晚晚，整晚都没有睡。
她靠在床头，眼睛睁着，看着对面的梳妆镜。
镜子里映出她此刻的模样，披着一件米白色的居家毛衣，头发散乱，眼角泛红，像一个彻底失眠又不肯认输的病人。
她没关灯，就坐着，像一个等不到收场的演员。
她知道谢淮舟现在是什么状态。
他不是心软。
他是冷静。
他甚至已经不需要恨她了。
可越是这样，她越不愿意停下来。
她早就不指望原谅，她只是想留下一个回声。
她把被子拉紧了一点，整个人埋进那点温度里。
她想起那年冬天，他们一起搬家，他在她身后抱着行李箱，走到出租屋楼下，她回头问。
“你不会后悔吧？”
他喘着气，笑着说。
“跟你在一起的每一步，我都知道自己在干什么！”
“我不会后悔！”
她现在知道，那句话，是他最后一次诚实。
因为再往后，他说的每一句“没事”
、“不重要”
、“我能扛”
，都是把自己推向深渊的借口。
她看不见。
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