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即使现在电器已经非常普及了，这间屋子仍保持着几百年前的样子，没有吊灯，没有电视，没有任何现代的气息。
榉木书桌上的宝塔纹如山峦重叠，因为木材的老龄而略带赤色，在灯火的映照下犹如有血在缓缓流动，柱子上的漆已经斑驳了，梁上的镂空雕的兰花也残缺了叶片。
消瘦的中年男子端正地坐在书桌前。
他的手指握着一卷书，这是一本残本，讲的是御剑飞行，在末法时代已经没有什么学习价值了，只能作为消遣的读物。
然而为了这样一本残卷，他找了许久，一直到西川才在一户没落的捉鬼师世家中找到。
虽然找到的时候，这本书已经失去了它原有的用途。
时隔多年，他又翻出了这本残卷。
灯火跳动了一下，梁上的睚眦似乎眨了眨眼。
中年男子像是被火光惊醒，他用另一只手慢慢地拂去书本上的灰尘。
终究没有翻开。
他将书本凑近燃着的灯。
残卷在空中被火焰吞噬。
男人长呼一口气，说不上是放松还是疲惫，像是有什么东西随着残卷一起消失了。
世事无常。
他轻叹道。
火焰熄灭了，室内又恢复了原先的昏暗。
一灯如豆，在这种木质老屋里似乎燃烧着时光，有种特殊的、难以言喻的陈旧气息。
哒的一声。
像是夜风吹动，门在门框里轻轻碰撞的声音。
冬夜里，他经常听见这样的声音。
毕竟木屋已经很老了，老房子总有这样的声音，吱吱呀呀的，像是不甘的抗议又像是软弱的□□。
端坐着的中年男人抬起头。
消瘦的双颊，严苛与肃然爬在了他的每一根皱纹里。
鼻梁像山一样隆起在这片并不肥沃的土地。
而来人身形颀长，面色如同巍峨山尖上未曾化过的雪。
如果仔细观察，会发现来人和端坐在案前的中年男子有三分相似。
他们都有同样高耸的、挺直的鼻梁。
只是岁月将这种相似蹭花了。
谁都没有说话。
云冀山上又开始下雪了。
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