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让那些在工厂里拧螺丝的、在田里种土豆的、在学校里念书的年轻人都看看，帝国会是什么样，你们会变成什么样。
后来他一路看着这孩子成长。
在波兰，在法国，在苏联，每一次都比他预期的更好。
克莱恩像一把被他亲手磨出来的刀，越磨越利，利到有时连他都恍惚，这把刀已经不在他手上了。
他按下了那份结婚申请，因为时间会告诉克莱恩，就算最利的刀，也有不能轻易斩断的线。
再后来是阿纳姆，这孩子失联那几天，某种微妙的情绪生出来，就像某天打开抽屉，发现用惯了的佩刀不翼而飞。
不知是遗失，被挪走，还是被他人收入囊中。
那种空落感让他第一次意识到：如果这把刀真不见了，谁能替代？如果这把刀归来，又会变成什么模样？
后来那把刀被一个女人找了回来。
他又带着那女人来了柏林。
现在整个柏林都在谈论她，所有传言都汇成同一个问题：她到底是什么样的人？现在他看见了。
希姆莱只瞧了大概两秒，便开了口，显是在问一个他知道答案却需要确认的问题：
“你叫什么名字？”
“温文漪。”
她的指尖在裙摆上轻轻一按，像钢琴师在弹奏前先试一下琴键的触感，借着那一下把气顺过来。
希姆莱眉峰微微一挑。
“怎么拼？”
女孩心跳一顿，她没料到他会问这个，不是“你家里是做什么的”
，也不是“你怎么会在这里”
。
她一个字母一个字母念出来。
Wen
Wenyi。
希姆莱视线落在她的手上。
指甲剪得很短，没有戒指，没有指甲油，不是养尊处优，用来喝茶和摇扇子的手。
那是一双医生的手，虎口有薄茧，是那种每天都要洗手十遍、握着刀在人身上切开又缝合的手。
灰眼睛里掠过很薄的光，并非好奇，倒像翻书时，发现首页不是空白页的略微惊异。
他伸出手，姿态不像冯·施瓦岑贝格那样刻意放低，手掌朝下，如同在试探一只可能咬人的猫。
女孩垂下眼来，看见那双手上的骷髅戒指，小手蜷了蜷，却还是把手放上去。
她连深呼吸都不敢，可指尖还是不争气地微微发颤。
他稍稍握一握，视线便转向克莱恩。
“你在阿纳姆，差点死了。”
克莱恩靠在床头，手臂随意搭在被子上，可那放松只是假象，如同假寐的猎豹，尾巴懒洋洋甩着，爪子却不动声色从肉垫里伸出来。
“差点。”
金发男人开口。
希姆莱微微颌首，这才松开手。
这动作像是对某个事实的确认，又像一剂安抚针。
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