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老馆长扶起她，声音颤抖：“你消失了整整七分钟。
我们以为……你回不来了。”
林昭摇头，嘴角却扬起笑意：“我没走。
我只是……回家了。”
那一夜，她宿在档案馆。
梦中，讲述者再次出现。
“你看到了？”
他问。
“看到了。
但我不懂??为什么是我？我只是个写小说的人。”
“正因为你是‘虚构’的制造者，才最适合传递真实。”
他答，“世人总以为真实藏在数据、录像、证词里。
可真正的真相，往往只能通过隐喻、寓言、故事才能抵达人心。
你用《篡蒙》骗他们进来，结果他们带走的，却是自己的眼泪。”
林昭沉默良久，忽而问道：“那成吉思汗呢？他真的存在过吗？”
讲述者笑了：“你说呢？一个踏平四十国的男人，会不会有一天坐在帐篷里，只为听妻子讲一个民间传说而放弃征战？历史书不会记，但人心记得。
也许他从未下令屠城，也许他只是另一个被误解的苏璃??一个在权力巅峰仍想守护温柔的人。”
“所以……你也可能是他？”
“我是一切被遗忘的名字。”
讲述者渐行渐远，“也是每一个敢于重新命名世界的人。”
黎明破晓，林昭起身写作。
>**第三十二章：岳父是讲故事的人**
>
>如果你问我，成吉思汗是不是我的岳父，
>我依然会说：是。
>不是因为血缘，不是因为婚姻，
>而是因为他教会我一件事：
>最强大的征服，不是用马蹄踏碎城墙，
>而是用一句话，让敌人放下刀。
>当他在西征路上收留一个敌国孤儿，
>当他允许被俘学者继续授课，
>当他把一首草原情歌传遍千军万马??
>那一刻，他就不再是帝王，
>而是一个讲故事的父亲。
>所以，当我称他为岳父，
>我是在向所有试图用爱代替暴力的人致敬。
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