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反正，命是保住了，至于那道狰狞的“勋章”
？随他去吧。
助手看着牧师少女的反应，又看了看矮人战士眼中不容置疑的坚持，最终默默地将那支昂贵的“完美愈合除痕膏”
收回了药剂包。
他耸耸肩，对着矮人战士低声说了句：“如你所愿，老兵。
好好休息。”
随即挥手示意担架员将他抬向安置区。
新的担架已经在门口等待，上面躺着另一位浑身萦绕着不祥黑气、手臂扭曲变形的精灵射手。
这个看着伤势没有刚刚的矮人严重，但其实要更加的棘手。
以至于因为矮人的动作，稍微缓了一下心情的几人，立刻又面色严肃起来。
营帐内的喧嚣没有丝毫减弱，牧师队长沉稳有力的指挥声、助手的应答声、伤员的呻吟、仪器的嗡鸣……汇成一股永不停歇的血与药的洪流。
这些声音，正是这里的医者顽强地对抗着前方战场传递过来的、无休无止的死亡浪潮。
在这里，每一秒都在与死神争夺生命，每一道被缝合的伤口，都是对深渊咆哮掷地有声的回击。
可以撕开血肉，但摧毁不了延续的意志。
哪怕这意志，有时会顽固得像一块拒绝被磨平棱角的磐石。
营帐外。
空气里永远漂浮着硫磺的粉尘混合着新鲜血液的铁锈味、内脏破裂的腥臭，还有营帐里弥漫的药草、消毒水与汗水的复杂气味。
这味道钻进鼻腔，深入骨髓，成为每一个身处前线者的本能记忆。
似乎他们已经习惯了这里的味道。
营帐群绵延数百米，上百顶巨大的白色帐篷如同岛屿般矗立在焦黑的土地上。
每一顶帐篷上都印着血红的十字——那是秩序的象征，也是绝望中的灯塔。
人潮在帐篷间的通道里汹涌，像浑浊的地下暗河。
担架队穿梭不息，他们步履沉重而飞快：
“让让！
重伤员！
让让！”
“左臂断了，动脉喷血！
快！”
“诅咒污染！
七号营帐！”
呼喝声、呻吟声、催促声交织一片。
通道两侧，伤员们密密麻麻地依偎着、蜷缩着、或是背靠着彼此。
他们大多肢体残缺，或是缠满浸透脓血的绷带。
有人缺了胳膊，空荡荡的袖管扎在腰间；有人失去了小腿，断肢处用木板简陋地固定着；脸上血肉模糊的、胸口缠裹着厚重纱布渗出暗红的……
他们占据了每一寸能坐下的地面，却都自觉地紧贴着帐篷边缘，将中间那条生命通道留了出来。
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