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母亲去世一周年那天，下了场雨。
江风蹲在院子里烧纸钱，火光映着他的脸。
十七岁的少年瘦了一圈，颧骨的轮廓比同龄人明显。
父亲从屋里出来，站在廊下，手里攥着一瓶二锅头，已经空了大半。
沉默持续了很久。
“要不是你那天感冒发烧，你妈会连夜往回赶？”
父亲的声音很轻，像是自言自语，又像是终于忍不住要把这句话说出来。
江风烧纸钱的动作停了。
“大半夜，下着雨，两百公里的路，就因为你一个电话……”
父亲又絮叨着。
纸钱被风吹散，火星子落在江风手背上，他没躲。
“你觉得是我害死了妈？”
江风站起来，转过身。
父亲没说话，仰头灌了一口酒。
这个沉默比任何回答都更具杀伤力。
江风盯着父亲看了三秒。
然后他笑了一下，那种笑比哭还难看。
“行。”
他转身就走。
“你去哪？”
父亲在身后喊。
江风没回头。
他走得越来越快，从走变成跑。
雨已经停了，但路面还是湿的，他的布鞋踩在水洼里，溅起泥点子打在裤腿上。
村口的路灯坏了一盏，明一段暗一段。
前方就是城市的主干道，车流不断，远光灯刺得人睁不开眼。
江风脑子里乱成一锅粥。
和沈雨薇分手的那个下午、母亲出殡时他没哭出来的眼泪、父亲刚才的沉默、这一年来每个夜晚辗转到天亮的失眠，所有东西搅在一起，像一团解不开的死结。
他冲进了车流里。
喇叭声尖锐刺耳，一辆货车急刹，车头距他不到两米。
司机探出头骂了一句什么，他听不清。
他站在马路中间，路灯把他的影子拉得很长。
然后有人从侧面撞了过来。
一双手死拽住他的胳膊，把他拖向路边。
力气不大，但架不住那人跟拼命似的，指甲都嵌进了他的皮肉里。
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