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“我下个月往边塞去，到了写信给你。”
杜甫点了点头，站在粮仓门口看着高适的衣角拐进了街角不见了。
张卫国蹲下去继续砌砖。
杜甫在旁边站了一会儿，低头看了看他码砖的手。
“张师傅，您这一块砖砌上去，它就不动了。”
“我写了一首诗，老是改来改去的。”
张卫国把灰泥往砖缝里一抹：“改好就不动了。”
“那要是改不好呢？”
“那就一直改。”
张卫国把新砖码上去，拿瓦刀背敲了两下，
“反正又不着急。
砖砌歪了拆了重砌就是。
诗改不好就撕了重写。”
杜甫站在他旁边，看着他把那排砖一块一块往上码，
码到第三层的时候停了下来，拿墨线弹了一道直线，然后继续往上砌。
他看了一会儿，忽然说了一句：
“张师傅，您要是以后没什么活干，来我家吃饭。”
张卫国手里的砖停了一瞬：
“什么？”
“来我家吃饭，我快搬去长安了。”
“走之前，您来吃顿饭。”
杜甫停了停，补了一句，“我妈做的面好吃。”
张卫国把砖砌上去了，拿瓦刀在砖面上轻轻刮了两道，把多余的灰泥刮掉。
“行。”
两天后的傍晚，张卫国去了杜家。
饭桌不大，挤着四个人，杜甫，他母亲，他妻子，还有张卫国。
桌上摆了几样菜，一碗红烧肉、一碟炒青菜、一大盆热腾腾的面条。
面条是手擀的，又宽又厚，浇了炸酱和葱花，拌开的时候香气扑了一桌子。
杜甫的母亲是个瘦小的妇人，头发花白，说话轻声细语，不停地往张卫国碗里夹菜：
“师傅您多吃点，泥瓦活累人，不多吃没力气。”
张卫国端着碗说了声够了，碗里又多了一块红烧肉。
杜甫坐在对面，吃得慢，筷子夹一根面条要绕好几圈才送进嘴里。
他妻子坐在他旁边，给他碗里添了勺汤，他也没抬头。
吃完面上了茶，杜甫的母亲收拾碗筷进了厨房。
杜甫坐在桌对面，端着一碗热茶，看了张卫国一眼，说了一句话。
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