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“十几年？”
杜甫疑惑道，
“就说这么几句话？”
“一句顶别人一百句。”
李白把刨子翻了个面，指着背面那个稳字，
“看见没有？他刻的。”
杜甫凑近仔细看了看，那个稳字笔画不深，但每个起收都利落。
“这字.......”
他辨认了一下，“像是刀尖刻的。”
“嗯。”
“他干吗刻这个给你？”
李白把刨子收回去，重新插进腰里：
“他怕我飞太高被风刮跑了。”
杜甫沉默了一会儿，忽然笑了一下：“我觉得你飞不高。”
李白一挑眉：“你盼着我摔？”
“不。”
杜甫认真地摇了摇头，
“你是那种不用往上飞就挺高的人，风刮不跑你，你本来就站在风口上。”
李白端着酒碗的手停了一下，低头看着碗里剩下的小半碗酒。
日光从西边斜照进来，照在酒面上反出一小块橘黄色的光斑，晃得他眼睛微微眯起来。
“子美，”
他说，
“你这个人说话，有时候像木匠。”
“什么意思？”
“一刀下去就到底了，不拐弯。”
杜甫低下头，嘴角动了动，没说话。
高适从外面回来的时候天已经擦黑了，推门进来看见俩人坐在院子里，
一个喝空了一壶酒，一个把刚才那首诗改了三处，
一个在发呆，一个在重新抄写。
高适把肩上扛着的一捆柴火扔在墙根底下，拍了拍手上的灰，坐到石桌边上，把李白的酒壶拿过来对着嘴灌了一口。
“你俩还真坐得住。”
“我刚从城外回来，听说了一件事。”
“什么事？”
“城西来了一帮人，是洛阳裴家的，”
“裴家？”
杜甫抬起头，
“裴迪那个裴家？”
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