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他说。
宗武把纸拿起来，看着上面的字。
“阿爹，这是什么？”
“诗。
最后一首。”
“最后一首？”
宗武的声音在抖。
杜甫没有回答。
他看着船舱外面，雾还是很大，白茫茫的。
杨氏洗完衣服回来了，正在船头晾衣服，背影模模糊糊的，像一尊泥塑。
“宗武。”
“嗯。”
“你以后，要把我的诗，传下去。”
宗武跪在那里，用力点了点头。
杜甫看着他，嘴角弯了一下。
“你像你爷爷，你爷爷临死前，也这么跟我说的。”
宗武没听懂，但他没问。
他把那张诗稿小心地折好，放进怀里。
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杜甫闭上眼。
江水的拍打声，雾里的风声，杨氏晾衣服的声音，宗武吸鼻子的声音。
他听着这些声音，觉得很安静。
脑子里开始过画面。
洛阳的街，长安的榜，奉先的雪，凤翔的泥路，秦州的破庙，同谷的雪地，成都的草堂，夔州的长江。
一张一张，像翻书。
翻到最后，停在了一张脸上。
不是张卫国的脸。
是一个木匠的脸。
蹲在洛阳杜府的后院里，手里拿着锤子，当当当钉钉子。
“张叔。”
他在心里喊了一声。
没有人应。
他笑了一下。
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