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“你说，我是不是连个屋顶都守不住？”
张卫国把锄头靠在墙上，拍了拍手上的土。
“屋顶守不住没关系，人守住就行。”
杜甫看着他。
这个老木匠，头发全白了，腰也弯了，但站在那里，像一棵老树，根扎在土里，拔都拔不动。
“你这个人。”
杜甫说。
“嗯？”
“每次说话都像在念经。”
“念经就念经，你听进去就行。”
那天晚上，杜甫坐在屋里，点了一盏油灯。
灯芯烧得长了，火苗一跳一跳的。
他铺开纸，蘸了墨，提笔。
手在抖。
他把手腕压在桌沿上，稳住。
写。
写今天的大风，写被吹走的茅草，写村里孩子笑他，写他抱着书蹲在墙角的狼狈样子。
写到最后，他的笔停了。
他看着那行字，
“安得广厦千万间，大庇天下寒士俱欢颜，风雨不动安如山。”
他把笔放下，看着那行字，看了很久。
风从草帘子的缝隙里灌进来，吹得灯芯晃了一下。
他用手指按住纸，怕被风吹跑。
窗外，浣花溪的水在月光下闪着光。
远处，有狗叫。
更远处，有更夫的梆子声。
杜甫把那首诗收好，放进枕头底下。
躺下来。
闭上眼。
没有做梦。
大历二年，秋。
夔州。
杜甫离开成都已经五年了。
严武死了。
死在成都尹的任上，才三十九岁。
杜甫听到消息的时候，正在院子里浇菜。
手里的水瓢掉在地上，水洒了一地。
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