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他捡了一块石头，放在坟头。
然后他站起来。
腿麻了，晃了一下，差点摔倒。
宗武扶住他。
“阿爹，”
“没事。”
杜甫拍了拍膝盖上的雪，
“走吧。”
“去哪儿？”
“离开这里。”
杜甫看着远处灰蒙蒙的天，
“去哪儿都行。”
一家人又上路了。
这一次，少了一个人。
杜甫走在最前面，背着包袱。
他走得很慢，每一步都像踩在棉花上。
风从背后吹过来，把他的白发吹到前面，遮住了他的脸。
他走了很远，才停下来，回头看了一眼。
同谷在身后，灰扑扑的，和别的山沟没什么两样。
他转过头，继续走。
他没有哭。
不是不想哭，是哭不出来了。
上元元年，春，成都。
杜甫走了几个月，终于走到了成都。
不是走到的，是被人救的。
在同谷活不下去之后，他带着家人往南走，走到剑州，病倒了。
发了三天高烧，说胡话，杨氏急得直哭。
一个路过的医生救了他，给了他几服药，又给了他一些干粮。
“去成都吧。”
医生说，
“那边太平，有朋友。”
杜甫听了医生的话，往成都走。
走了整整一个冬天，走到春天，终于到了。
成都和同谷不一样。
同谷是灰的，成都是绿的。
路两边种满了竹子，风一吹哗哗响，像在说话。
田里的麦子绿油油的，一眼望不到边。
杜甫站在城门口，看着这一切，长长地呼了一口气。
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