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“那就别接。”
杜甫把那首诗收好，站起来，走到窗前。
窗外，华州城的屋顶一片灰蒙蒙的，远处的山也是灰蒙蒙的，天也是灰蒙蒙的。
秋雨刚停，屋檐还在滴水，一滴一滴，滴在台阶上，啪嗒，啪嗒。
“张叔。”
“嗯。”
“我想走。”
“去哪儿？”
“不知道。
离开这里。
去哪儿都行。”
“官不做了？”
杜甫转过身，看着他。
“张叔，你觉得我这个官，做得有意义吗？”
张卫国想了想。
“你觉得呢？”
“我觉得没有。”
杜甫靠在窗框上，窗框上的漆掉了，露出下面的木头，糙得很。
“我在凤翔的时候，以为当了左拾遗就能说话，说了话就能做事，结果呢？”
“我上疏救房琯，得罪了皇帝，被贬到华州。”
“到了华州，天天看公文，老百姓饿死我管不了，叛军打过来我也管不了，我连自己的家人都养不活。”
他停了一下，看着自己的手。
那双曾经握笔写诗的手，现在粗糙了，指甲裂了，指缝里有墨，也有泥。
“张叔，你说，我是不是不该出来做官？”
张卫国蹲在椅子旁边，不是坐，是蹲，他把椅子让给杜甫，自己蹲着。
蹲着舒服，蹲了几十年了，习惯了。
“子美。”
他说。
“嗯。”
“你写诗的时候，开心吗？”
杜甫愣了一下。
想了想，点了点头。
“那就写诗。”
“可是，”
“别可是。”
张卫国打断他，
“你这个人，就是太爱可是了。
写诗就写诗，做官就做官，能做哪个做哪个。
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