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“嗯。”
“我考了三次了。”
张卫国嚼着干饼,没说话。
“第一次,十九岁,没中。
第二次,二十二岁,没中。
第三次,二十五岁,还是没中。”
他把干饼放在膝盖上,看着自己的手,
“我是不是不是那块料?”
“什么料?”
“做官的料。”
张卫国想了想。
“你写诗的那块料呢?”
杜甫愣了一下。
“你那个会当凌绝顶,我记了六年了。”
张卫国看着他,
“你说要做像你爷爷那样的大诗人,当官和当诗人,不冲突。”
杜甫看着他,眼眶又红了。
但他没哭,二十五岁了,不好意思哭了。
他低下头,把干饼拿起来,咬了一大口,嚼了,咽了。
“张叔,你说得对。”
他站起来,拍了拍膝盖上的土,
“我下次再来。”
“下次是什么时候?”
“三年后。”
“三年就三年。”
张卫国也站起来,
“三年后我还在这儿,你中了,我请你吃面。”
杜甫笑了。
那笑容里有苦涩,但不全是苦涩。
像一个在雨里走了很久的人,忽然看见前面有个亭子,虽然还没到,但心里有底了。
“张叔,你这个人。”
“嗯?”
“你比我会劝人。”
“我没劝你。”
张卫国扛起工具箱,
“我就是个修桌椅的。”
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