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“颜大人，”
张卫国说，“你写吧。”
颜真卿抬头看他。
“写出来，比憋着强。”
颜真卿看了他很久。
然后他低下头，落笔了。
那天晚上，张卫国没有离开。
他站在门口，看着颜真卿写字。
屋里的光线很暗，只有一盏油灯。
灯芯烧得长了，火苗一跳一跳的，在墙上投下摇晃的影子。
颜真卿写得很慢。
不，不是慢。
是停。
写两个字，停下来，看着纸，发愣。
然后继续写。
有时候写得很快，笔在纸上疾走，墨汁飞溅。
有时候一笔下去，笔锋顿在那里，像砍进木头里的刀，拔不出来。
张卫国看见他的眼泪。
不是流的，是砸的。
一滴一滴砸在纸上，把墨迹洇开。
他没有哭出声。
只是眼泪往下掉。
张卫国退到门外，把门带上。
他蹲在门口，从怀里摸出半个干饼，慢慢嚼。
嚼着嚼着，嚼不出味道。
屋里传来笔在纸上划过的声音，沙沙沙，像冬天的风刮过枯树枝。
偶尔有停顿。
停顿的时候，很安静。
安静得能听见油灯芯燃烧的噼啪声。
张卫国想起自己当学徒的时候，师父说过一句话：
人这一辈子，有些东西是写出来的，有些东西是哭出来的。
最好的字，是哭着写出来的。
他当时不懂。
现在懂了。
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