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卡车在西伯利亚的公路上颠簸了两天两夜。
德米特里缩在货厢里，用一块油布盖着自己，不敢睡，不敢闭眼。
他的影子已经淡得几乎看不见了。
他低头看自己的手，手背上的血管清晰可见，皮肤苍白得像纸。
他正在消失。
但他还活着。
因为他跑了。
六
卡车把他放在了伊尔库茨克郊外的一个小镇上。
德米特里从货厢里爬出来的时候，太阳正从贝加尔湖的方向升起来，把整个天空烧成了一片血红色。
他走进镇上唯一的一家旅馆，要了一个房间，关上门，把所有的窗帘都拉上。
然后他坐在床边，开始发抖。
不是因为冷。
是因为他终于想明白了一件事。
格里戈里·彼得罗维奇·莫罗佐夫不是人。
或者说，他不完全是人。
他是某种更古老的东西，某种从罗刹国土地的深处爬出来的东西。
他没有恶意——不，不对，他有恶意，但那种恶意不是人类能理解的恶意。
他的恶意就像冬天的寒冷，不是为了伤害你，而是因为他本来就是冷的。
他靠近你，你就会变冷。
他对你笑，你就会觉得后脊发凉。
他记得你，你就会被遗忘。
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他是罗刹国的东西。
老人们都说，罗刹国不在任何地图上，它在人的后脊梁骨里。
你觉得别扭的那个人，你说不清为什么想离他远点儿的那个人，你看着他就浑身不自在的那个人——那就是罗刹国派来的使者。
他不需要做任何事，他只需要存在。
他的存在本身就是一种吞噬。
他用你的记忆喂自己，用你的影子喂自己，用你的名字喂自己。
等你被喂干净了，你就不存在了。
而所有人都会记得他，记得他是一个多么好的人，多么温和，多么友善，多么值得信赖。
没有人会记得你。
因为你从来就没有存在过。
德米特里想到这里，猛地站了起来。
他冲到镜子前面，看着镜子里的自己。
镜子里的人脸色苍白，眼眶深陷，嘴唇发紫。
但那个人还在。
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