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很轻，很细，像是有人在很慢很慢地嚼着什么。
德米特里睁开眼睛，借着车厢里昏暗的灯光往上看。
格里戈里·彼得罗维奇坐在上铺的边缘，背对着他，低着头，双手捧着什么东西在吃。
那东西是深色的，看不清是什么。
咀嚼声在寂静的车厢里格外清晰，咯吱，咯吱，咯吱。
格里戈里·彼得罗维奇？德米特里轻声叫了一声。
咀嚼声停了。
格里戈里·彼得罗维奇慢慢转过头来。
他的嘴角沾着什么深色的东西，在昏暗的灯光下看起来像是血。
但他在笑。
还是那种笑。
怎么了，德米特里·伊万诺维奇？睡不着？
您……在吃什么？
哦，这个啊，格里戈里·彼得罗维奇摊开手掌，掌心里是一块黑面包，火车上的干粮，硬得很，不好嚼。
德米特里看着那块黑面包，又看了看他嘴角的深色痕迹。
您嘴角……
格里戈里·彼得罗维奇用手背擦了擦嘴角，然后把那只手伸到德米特里面前：您看，擦干净了。
晚安，德米特里·伊万诺维奇。
他翻了个身，面朝墙壁，很快就发出了均匀的呼吸声。
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德米特里一夜没睡。
他盯着上铺那个背对着他的身影，后脊梁骨上的冰针已经不是一根了，是一整排，从脖子根一直扎到尾椎，密密麻麻，冷得他牙齿打战。
他的身体在尖叫：这个人不是人。
可他的脑子还在试图解释：也许只是黑面包的颜色，也许只是灯光的问题，也许只是自己太累了产生了幻觉。
但他的身体不听脑子的。
他的身体只认一个字：跑。
五
叶卡捷琳堡。
这座城市建在亚欧分界线上，一半是欧洲，一半是亚洲。
德米特里站在分界线的界碑前，觉得自己也站在了某种分界线上——正常和不正常的分界线，活着和死了的分界线。
格里戈里·彼得罗维奇在叶卡捷琳堡依然如鱼得水。
他去了那座着名的滴血教堂，神父看见他就流泪：格里戈里·彼得罗维奇，您终于来了，我们等了您三年了！
可德米特里分明记得，这个神父三年前就已经死了——他在旅馆里看到过一张旧报纸，上面登着神父的讣告。
他去了叶卡捷琳堡的市政府，那里的官员们排着队跟他握手，每个人都说：格里戈里·彼得罗维奇，您上次提的那个建议太好了，我们已经在执行了。
可没有任何人能说出那个建议的具体内容。
而德米特里，在这座城市里，开始出现一些奇怪的症状。
首先是他的影子。
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