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一
那是圣彼得堡一个再平常不过的四月傍晚，涅瓦河上飘着若有若无的雾。
德米特里·伊万诺维奇·沃尔科夫裹紧了那件穿了七年的灰色大衣，沿着丰坦卡河岸往家走。
他四十二岁，在城市规划委员会当一个不大不小的科长，每天的工作就是在各种表格上盖章，然后把表格交给另一个人，那个人再在另一张表格上盖章。
生活就像涅瓦河的水，看着在流，其实哪儿也没去。
就在他走过冬宫桥的时候，后脊梁骨突然一阵发凉。
那种凉不是风吹的。
四月的圣彼得堡虽然阴冷，但还不至于让人后脊发凉。
那是一种从骨头缝里往外渗的寒意，像是有一根看不见的冰针，精准地扎进了他的第七节胸椎。
德米特里停下脚步，回头望去。
桥的另一头站着一个人。
那人穿着深灰色的外套，戴着一顶同样深灰色的礼帽，手里提着一个棕色的公文包。
他的五官端正得无可挑剔——高鼻梁，薄嘴唇，一双灰蓝色的眼睛，甚至连脸上的表情都恰到好处：温和，友善，带着一点若有若无的微笑。
如果非要在这张脸上挑出什么毛病，那就是他太正常了。
正常得不像是真人。
那人看见德米特里在看他，便朝他点了点头，然后笑了。
就是这个笑。
德米特里的胃猛地抽搐了一下。
那笑容明明没有任何问题，嘴角上扬的弧度甚至可以用尺子量，标准得像教科书上的插图。
可德米特里看着那张笑脸，浑身上下每一根汗毛都竖了起来，就好像他的身体在对他的大脑尖叫：快跑。
他没有打招呼。
他转过身，加快脚步，几乎是小跑着离开了冬宫桥。
一直走到海军部大街的拐角，他才停下来，扶着一根路灯柱大口喘气。
见鬼。
他骂了一句，摸了摸自己的后脖子，那里还是凉的。
他说不清自己在怕什么。
那个人什么都没做，什么都没说，只是站在桥上笑了笑。
可他的身体比他的脑子先做了决定——那个决定只有一个字：跑。
二
三天后，德米特里接到了出差通知。
城市规划委员会派他去喀山，核查一份关于伏尔加河沿岸堤坝工程的报告。
他得坐火车去，单程将近一千二百公里。
他在圣彼得堡的芬兰火车站——买了票，上了车，找到自己的卧铺车厢，把行李塞到架子上，然后坐下来，长出了一口气。
这里有人吗？
德米特里抬起头，血液瞬间凝固了。
站在他面前的，正是冬宫桥上那个人。
没……没有。
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