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老头的勺子停了一下。
然后他继续搅着锅里的红豆沙，声音平淡得像是在说别人的事：她上周没了。
摆摊的时候突发心脏病，送到医院没抢救过来。
阿列克谢的血一下子冷了。
不可能，他说，我前两天还来吃过她的红豆沙。
老头抬起头看着他。
那双浑浊的眼睛里有一种奇怪的光，像是煤炉的光映在了水面上。
你确实来过。
老头说，我以前半夜捡破烂回来，经常吃她的红豆沙。
赶上凌晨，我还总帮着她收摊。
那您怎么突然卖起红豆沙了？
老头沉默了一会儿。
锅里的红豆沙咕嘟咕嘟地响着，像是有人在低声说话。
她没的那晚我梦见她了。
老头说，声音很轻，像是怕惊醒什么，她在梦里教我怎么熬红豆沙。
醒了我就试了试，没想到味道竟跟她做的一模一样。
他看着阿列克谢，嘴角扯出一个笑。
那个笑让阿列克谢想起了那个女人的笑——同样的柔和，同样的带着倦意，同样的让人觉得悲伤。
你要来一碗尝尝不？
阿列克谢没有坐下。
他心里涌起一股说不清的寒意，那股寒意不是来自十月的冷风，而是来自更深的地方，来自他意识到自己无法解释的某个地方。
他说了句，转身就走。
走出巷子的时候，他的腿在发软。
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他一边走一边想，老头在说胡话。
一定是在说胡话。
人死了怎么可能托梦教别人熬红豆沙？这不是童话故事，这是现实。
现实里人死了就是死了，不会托梦，不会教人做饭，不会——
但他的脚步越来越慢。
因为他想起了一件事。
那个女人说过的话。
你觉得这红豆沙好吃不？想学吗？我可以教你。
他当时说的是不想学。
他没有学。
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又过了半个月。
这半个月里阿列克谢没有再走铁匠巷。
他绕了远路，多走了二十分钟，从另一条街回家。
那条街亮一些，人也多一些，虽然要绕远，但至少不用经过那条巷子。
他以为事情就这样过去了。
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