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然后那个自己碎了。
像玻璃一样碎了。
碎片落进无尽的黑暗里，连声音都没有发出。
德米特里猛地抽回手。
他站起来，后退了两步，撞到了桌子。
桌上的蜡烛倒了，火舌舔上了桌布，但他没有去扑。
他只是看着娜塔莎。
她还蹲在那里，仰着头看他。
她的脸上没有悲伤，没有愤怒，只有一种平静的、等待的表情。
像是一个园丁看着一棵树终于被连根拔起。
现在你了解了。
她说。
德米特里张开嘴，想说什么。
他想说我还爱你。
他想说我愿意为你去死。
但那些话堵在喉咙里，像是一把生了锈的钥匙，插进了一把已经换了锁的门。
他拧不动了。
他说不出来了。
不是不想说。
是说不出来了。
那种感觉——那种不讲道理的、滚烫的、愿意为她去死的感觉——它不在了。
就像一盏灯被吹灭了。
不是慢慢暗下去的那种灭，而是一下子的，彻底的，连灯芯都冷了的那种灭。
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他还能看到娜塔莎很美。
他能分析她的五官，她的比例，她的肤色。
但那种美不再让他心动了。
那只是一种客观的、冰冷的、与他无关的美。
就像看一幅画。
就像看一块石头。
就像看一具尸体。
他转身走了出去。
雪打在他脸上，冷得刺骨。
他走过村子，走过白桦树，走过奥卡河的冰面。
他路过每一扇亮着灯的窗户，能看到里面坐着的女人们——她们在缝补，在做饭，在哄孩子睡觉。
以前他看到这些，心里会涌起一股温暖的、想要保护她们的冲动。
那种冲动是不讲道理的，是滚烫的，是让他觉得活着就是为了她们的。
现在什么都没有了。
什么都没有了。
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