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她停了下来。
而是什么？德米特里问。
叶卡捷琳娜没有回答。
她只是看着他，嘴角的笑容慢慢扩大，扩大到一种不自然的程度，像是她的脸正在从中间裂开。
你自己去看吧。
她说。
德米特里从弗拉基米尔回来的那个晚上，下了入冬以来的第一场雪。
雪很大，大到整个村庄都被埋在一种白色的沉默里。
那种沉默不是安静，而是一种压制，像是有什么巨大的东西正趴在雪下面，屏住了呼吸。
他没有回家。
他去了娜塔莎住的那间小木屋。
她在炉子旁边坐着，正在缝一件什么东西。
看到他进来，她抬起头，灰绿色的眼睛里映着炉火的光。
那光是暖的，但德米特里突然觉得那光里有什么东西在动，像是火里藏着一只眼睛，正在看他。
德米特里，她说，声音很轻，像是怕惊醒什么，你去弗拉基米尔了。
不是疑问。
是陈述。
他在她对面坐下来。
炉子里的火噼啪作响，把两个人的影子投在墙上，交叠在一起，像是一个整体。
德米特里盯着那两个影子，突然觉得它们不像是两个人的影子，而像是一个东西的两半。
你知道我去干什么了。
他说。
娜塔莎的手停了一下。
针悬在半空中，像是被什么东西定住了。
然后她继续缝。
针穿过布料的声音在安静的屋子里格外清晰，一下，一下，一下，像是心跳。
叶卡捷琳娜告诉你了。
她说。
她告诉我了。
那你现在看到了什么？
德米特里看着她。
他想看到叶卡捷琳娜说的那些东西——根，种子，那个从爱里长出来的怪物。
但他看到的只是娜塔莎。
她的脸，她的眼睛，她被炉火映红的脸颊。
她还是那么美。
美得让他想哭。
我什么都没看到。
他说。
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