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德米特里·彼得罗维奇记得很清楚，他第一次见到娜塔莎·伊万诺芙娜的那天，奥卡河的冰面上还没有裂纹，天空是一种说不清的灰白色，像是死人的眼白被谁整个揭下来，覆在了村庄上方。
他那时十七岁，站在村口那棵老得不成样子的白桦树下，手里攥着一把给马割的干草，而她就从那条通往弗拉基米尔的土路上走过来。
她穿着一件深蓝色的裙子，头巾系得很紧，只露出一双灰绿色的眼睛。
德米特里后来用了一辈子去回想那双眼睛，却始终想不明白，那里面到底有什么。
不是空洞——恰恰相反，那是一种完满，一种让你觉得自己全部被吸进去的完满，像是一口深井，你往里看，看到的不是水，而是你自己的倒影，而那个倒影正在对你微笑。
他就那样爱上了她。
毫无道理，毫无准备，像是被一根看不见的针扎进了心脏最柔软的地方。
那种爱是滚烫的，是不讲道理的，是让他愿意在零下三十度的夜里跑过整片雪地只为给她送一罐热牛奶的。
那种爱让他觉得活着是一件值得的事情，让他觉得为她去死也不过是一件自然而然的事。
奶奶当年说的话，他一个字都没听进去。
奶奶坐在炉子旁边，手里转着纺锤，声音像是从地底下渗出来的水，又冷又慢。
她说，德米特里，你记住奶奶的话，男人这辈子，千万不要在懵懂的年纪去了解女人。
当然，我说的是在合情合理不违法的前提下。
你不了解女人，你才会爱上女人。
一旦你了解了女人，你就不会爱上女人了。
更不会为了那些不值得的人去无私地付出、奉献，甚至牺牲了。
德米特里那时笑了。
他觉得奶奶是老糊涂了，在讲些没用的废话。
爱就是爱，了解不了解有什么关系？他甚至觉得奶奶的话里藏着某种对女人的恶意，一种他无法理解的、属于旧时代的偏见。
他错了。
他错得彻彻底底。
事情的转折发生在那年深秋。
娜塔莎嫁给了隔壁村的伊万·谢尔盖耶维奇。
婚礼那天，德米特里站在人群最外围，看着她穿着白色的婚纱，被另一个男人牵着手走进教堂。
他没有哭。
他的眼睛是干的，但胸口像是被人用钝刀子一下一下地割。
从那天起，他变了。
他开始喝酒。
开始在夜里一个人走到奥卡河边，对着黑色的河水说话。
村子里的人都说他被魔鬼附了身，只有老叶卡捷琳娜·安德烈耶芙娜——那个住在弗拉基米尔城郊、人人都说她是巫婆的老妇人——托人给他带了一句话：
你想知道为什么吗？来找我。
德米特里去了。
弗拉基米尔的秋天比梁赞更冷。
风从克利亚济马河上吹过来，带着一股腐烂的落叶和湿土的气味。
叶卡捷琳娜的小屋藏在一片白桦林的深处，屋顶上长满了黑色的苔藓，窗户小得像是死人的眼睛。
门开了。
一股气味扑面而来——不是臭味，而是一种更奇怪的气味，像是花，但又不是花。
像是什么东西正在盛放，同时也正在腐烂。
叶卡捷琳娜坐在桌子后面。
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