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但他能听到声音。
整栋大楼都在低语。
“必须填表……”
“必须歌颂……”
“必须装作看不见……”
别洛夫向前走去。
他经过打字机室，看见几十个打字员正在疯狂地敲击键盘，但她们的手指都变成了骨头，敲出来的不是字，是血。
他经过人事处，看见处长正在把一张张人皮贴在墙上，作为“优秀员工”
的奖章。
每一个人都在看着别洛夫。
他们的眼神里充满了恶意、贪婪，还有一种令人作呕的热情。
“来吧，别洛夫！
加入我们！”
“别洛夫！
只要签个字，你就能当科长！”
“别洛夫！
这里有伏特加！
这里有女人！
这里有温暖的集体！”
那些声音像是一把把钩子，钩住他的灵魂往下拽。
别洛夫紧紧地裹着大衣，手插在口袋里，握着那把还剩五发子弹的左轮手枪。
他的眼神空洞而坚定。
他不看他们。
他在心里默念着一首诗，一首他在神学院时背过的、早已遗忘的诗：
“虽然你们用污泥筑起高墙，
虽然你们用谎言编织罗网，
但我的灵魂是一只飞鸟，
不在你们的枝头停靠。”
他走过长廊，走过楼梯。
每走一步，他都感觉有什么东西从身上剥落。
那是恐惧，是犹豫，是人性的软弱。
他来到了大楼的出口。
大门紧闭。
门外是圣彼得堡的雨夜。
门口站着一个守卫。
那是一个巨大的、像山一样的男人。
他穿着苏联内务部的制服，但他的头不是人头，而是一个巨大的、生锈的铁保险柜。
保险柜的门上有一个转盘，转盘上刻着的不是数字，而是人的名字。
别洛夫认得那些名字。
那是这栋大楼里所有失踪的人的名字。
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