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他一边说，一边用食指蘸了蘸桌上洒出的伏特加，开始在油腻的桌面上画着什么，“一个真实的故事。
关于我们厂的那个仓库管理员，费奥多尔·彼得罗维奇。
你们记得他吗？那个瘸了一条腿的老头，走路的时候总是发出‘笃、笃、笃’的声音，像是有人在用拐杖敲地板。”
祖波娃的身体微微颤抖了一下。
谢尔盖耶夫面无表情，但他的镜片后面出现了一层薄薄的雾气。
普列奥布拉任斯基又开始笑了，这次的笑声比之前更轻、更细，像是一根针在空气中划来划去。
“费奥多尔·彼得罗维奇，”
斯捷潘·伊里奇继续用伏特加画着，桌面上渐渐显现出一个歪歪扭扭的人形，“他在仓库里干了二十三年。
二十三年。
他记得每一个螺丝钉的位置，每一块肉的去向。
他甚至能闭着眼睛从第一排货架走到最后一排，中间不碰倒任何东西。
他是那种……怎么说呢……他是那种被钉在了岗位上的人，就像一枚钉子钉在墙上，你以为它和墙是一体的，可一旦你把钉子拔出来，墙上就会留下一个洞，一个永远填不满的洞。”
他抬起头，目光从三个人的脸上依次扫过。
那道目光的温度是零下。
“上个月，我们的仓库出现了短缺。
不多，就几百公斤的肉。
几百公斤，在这么大的一个工厂里，就像是在一个湖泊里少了几桶水，没有人会注意到。
除了费奥多尔·彼得罗维奇。
他注意到了。
他不仅注意到了，他还知道自己该做什么——他该把这件事告诉我，或者告诉维克托·帕夫洛维奇，或者告诉任何一个有权力处理这件事的人。
可他没这么做。
你们猜他做了什么？”
普列奥布拉任斯基的笑声停了。
房间里的白雾越来越浓，越来越浓，浓到每个人的脸都变得模糊不清，像是被一层薄纱罩住了。
“他去了仓库，”
斯捷潘·伊里奇的声音从雾中传来，每一个字都像是一颗从高处掉落的石子，“半夜三点，他一个人去了仓库。
瘸着一条腿，手里拿着一支手电筒，一瘸一拐地走进那座又黑又冷的仓库。
他打算自己清点所有的存货，找出短缺的原因。
他打算做一个英雄。”
斯捷潘·伊里奇突然笑了，笑声大得惊人，像是一面鼓在房间里被敲响。
墙上的灰泥簌簌地落了下来，落在桌面上，落在伏特加画的人形上，像是给那个小人盖上了一层薄薄的雪。
“你们能想象那个画面吗？一个六十二岁的老头，瘸着一条腿，半夜三点在零下十五度的仓库里，拿着一支快没电的手电筒，一箱一箱地清点冻肉。
他数了三个小时。
三个小时后，他找到了短缺的原因——不是因为有人偷了肉，是因为记账的人把两个数字写反了。
就这么简单。
一个数字写反了。
三和二换了位置。”
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