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没人说得清。
这种焦糊味在罗刹国的大小城市里已经弥漫了好几年，大家早就习惯了，就像习惯了自来水里的铁锈味和公交车上的伏特加味。
叶夫根尼走进街角的面包店，面包店里空荡荡的，只有老板娘塔季扬娜靠在收银台后面打瞌睡。
货架上的面包种类比上个月又少了两种，但黑面包还是有的。
叶夫根尼拿了一条黑面包，走到收银台前，叫醒了塔季扬娜。
“你听说了吗？”
塔季扬娜一边打哈欠一边给他结账，“普罗西奇昨天晚上在直播里说了，要建什么‘真理互助会’，会员每个月交五百卢布，就可以优先获得内部消息。”
叶夫根尼的心跳加快了一点。
他当然知道。
他昨晚就在直播现场，亲眼看着普罗西奇宣布了这个计划，亲眼看着弹幕里一片叫好声，亲眼看着普罗西奇那张圆脸上的小眼睛在屏幕的光照下闪烁着兴奋的光芒。
他已经交了五百卢布，虽然他的退休金一个月才一万两千卢布。
五百卢布意味着他要少吃五顿肉，但没关系，为了普罗西奇，为了那个唯一敢说真话的人，少吃几顿肉算什么？
“你交了吗？”
塔季扬娜问。
叶夫根尼点了点头，脸上浮现出一种几乎是羞涩的微笑，像是一个初恋的年轻人被问到心上人的名字时的那种表情。
塔季扬娜看了他一眼，欲言又止。
她张了张嘴，又闭上了。
最后她只是把找零的硬币推过来，说了声“您的面包好了”
。
叶夫根尼走出面包店的时候，听到身后传来塔季扬娜的一声轻叹。
那声叹息很轻，轻得像是风吹过窗帘的声音，但叶夫根尼还是听到了。
他没有回头。
他不想回头。
就在叶夫根尼沿着布满裂缝的人行道往家走的时候，在城市的另一头，在一栋被常春藤覆盖的旧建筑的三楼，伊利亚·鲍里索维奇·梅德韦杰夫正坐在他借来的办公室里，对着一台老旧的笔记本电脑皱眉。
他的笔记本电脑屏幕上，普罗西奇的直播画面定格在一个瞬间——普罗西奇的嘴微微张开，眼睛里映出屏幕的光，那张圆脸在定格的画面里显得异常对称，像一幅中世纪圣像画，只不过圣像画上的人表情通常是悲悯或庄严的，而普罗西奇的表情是一种精心调配的中性，既不喜也不怒，既不说谎也不说真话，像一面镜子，你往里面看的时候，看到的不是镜子的样子，而是你自己的样子。
伊利亚忽然意识到了一件事。
这件事让他后背的凉意变成了彻骨的寒意。
普罗西奇的成功不在于他说了什么，而在于他什么都没说。
他所有的言论都像是一个空白的画布，每个观众都可以在上面投射自己的欲望、恐惧和希望。
当他说“新闻已死”
的时候，一个对媒体失望的人看到了共鸣，一个想在新闻行业里浑水摸鱼的人看到了劝退竞争对手的机会，一个只是觉得生活不如意的人看到了一个可以归咎的靶子。
当他说“我出一个亿”
的时候，一个爱国者看到了忠诚，一个投机者看到了流量密码，一个只是觉得“这胖子真有意思”
的人看到了新的娱乐素材。
普罗西奇不是一个说真话的人，也不是一个说假话的人。
他是一个说“话”
的人。
他的语言不指向任何外部现实，它指向自身，指向它的听众，指向一种集体性的、自我循环的、自我滋养的情绪。
他的语言像一条蛇咬住了自己的尾巴，不断地旋转，不断地吞食，既不长大也不缩小，只是永不停歇地旋转。
而最可怕的是，那些把他奉为神明的人，不是被他骗了。
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