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他已经这样躺了两个多月。
“我需要你带着费奥多尔来我这里。”
根纳季·彼得罗维奇说，“地址我发给你。
别带太多东西，你会回来的。”
谢尔盖想说“回到哪里”
，但父亲已经挂了电话。
父亲的木屋在新罗刹更远的郊外，靠近一片叫作“黑沼泽”
的林地。
那个地方在当地人的传说里名声不好，据说从前有猎人在那里失踪，据说沼泽深处有某种东西会学人叫。
谢尔盖开车带着费奥多尔走了三个小时，最后一段路连柏油都没有了，车轮在泥泞里打滑，雾气从四面八方涌上来，把车灯的光切成无数细碎的粒子。
木屋比谢尔盖想象的要大。
从外面看，它像一座用各种风格拼凑起来的怪物：主体是传统的俄式木屋，但侧面伸出了一个玻璃和铝合金搭建的温室般的结构，屋顶上竖着好几根长短不一的金属杆，有的像天线，有的像避雷针，有的完全看不出用途。
整座房子被一圈用铜丝编织的网围了起来，铜网已经氧化成了暗绿色，在雾气中隐隐发亮。
根纳季·彼得罗维奇站在门口迎接他们。
他比谢尔盖记忆中老了很多，头发全白了，白得近乎透明，但腰背挺得笔直，穿着一件灰色的高领毛衣，手里端着一杯茶。
他没有拥抱谢尔盖，也没有看费奥多尔，而是直接走到车后面打开后备箱，把费奥多尔抱了出来，像抱一件易碎品。
“进屋。”
他说，“天快黑了，晚上这边的坐标会漂移。”
谢尔盖跟着父亲走进木屋。
屋里的景象让他倒吸了一口凉气。
客厅——如果那还能叫客厅的话——被改造成了一个控制室。
四面的墙上贴满了手绘的图表和坐标纸，纸上的线条密密麻麻，像某种神经系统的结构图。
房间正中央摆着一张铁架床，床上放着一个用铝箔和塑料管编织而成的头盔状的东西，头盔上连接着数十根颜色各异的导线，导线汇聚成一根粗电缆，通到墙角一个闪着绿光的仪器上。
仪器的外壳上印着“Спектр-3”
的字样，旁边用黑色记号笔潦草地写着一行字：“别碰，除非你知道自己在做什么。”
根纳季·彼得罗维奇把费奥多尔放在铁架床上，动作轻柔得不像一个老人。
然后他从抽屉里拿出一副老花镜戴上，开始检查那些导线。
谢尔盖站在门口，看着这一切，忽然感到一阵强烈的荒谬。
他想说点什么，但舌头像被黏住了。
“我知道你在想什么。”
根纳季·彼得罗维奇头也不抬地说，“你想说我是个疯子。
没关系，所有人都这么想。
但你现在站在这里，因为你的儿子躺在那里，而你知道他并不是心因性昏迷。
你见过那些水渍，你尝过那个味道，你心里清楚那不是水管漏的。”
谢尔盖张了张嘴，终于挤出一句话：“那是什么？”
根纳季·彼得罗维奇停下手中的动作，转过身来看着儿子。
他的眼睛是一种很浅的灰色，浅到近乎透明，在某种光线下看起来像没有瞳孔。
谢尔盖记得小时候最怕的就是父亲这种眼神，因为它让你觉得自己正在被透视，所有藏起来的东西都无所遁形。
“夺魂。”
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