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伏尔加格勒的冬夜，街道两旁的老式公寓楼，灰扑扑的墙壁上结着厚厚的霜花，仿佛无数冻僵的泪痕。
风在狭窄的巷子里呜咽，卷起枯叶和碎纸片，像一群无家可归的幽灵在游荡。
伊万·彼得罗维奇·科罗廖夫裹紧了他那件洗得发白的旧大衣，却仍觉得寒意从脚底直窜上脊梁——不是因为风，而是因为口袋里那张薄薄的纸片：一张奢侈品店“科西切之光”
的收据，上面印着烫金的“PVC高级定制外套，15，000卢布”
。
他本不该来这儿。
伏尔加格勒的街角，这间店像一株从冻土里钻出的毒蘑菇，散发着不祥的幽光。
橱窗里，一件银灰色的外套在昏黄的灯光下泛着冷硬的光泽，袖口处缀着小小的、扭曲的“K”
字logo，那形状活像一只窥伺的眼睛。
伊万的指尖在收据上摩挲着，仿佛能感受到那冰冷的金属触感。
他想起昨天在“伏尔加河畔”
咖啡馆，邻桌两个女人正用俄语低声议论：“瞧，安娜·谢尔盖耶芙娜今天背的‘科西切之光’，多有品位啊！
她老公在银行当经理呢，肯定送的。”
伊万当时正啃着干硬的黑面包，喉头一紧，竟把面包屑呛得咳了出来。
他那时在想：若我也能背个好包，是不是就能像他们一样，走进那扇虚掩的门，成为“上流社会”
的一员？——他那时还不知道，那扇门后，是科西切的牢笼。
店员是个瘦高个，名字叫德米特里，脸上永远挂着一种近乎虔诚的微笑，像教堂里供奉的圣像。
他用手指轻轻抚过外套的肩线，声音低沉得如同在诵经：“伊万·彼得罗维奇，这不只是衣服。
是身份，是梦想。
您看这PVC，是伏尔加格勒的工匠用老手艺织的，配以特制的镀银五金。
成本？呵，您猜猜。”
他故意停顿，目光扫过伊万布满血丝的眼睛，“不过，这价格，是给有眼光的人的。”
伊万的工资卡里还剩3，200卢布，他数了三遍，把最后一点钱塞进收银台。
德米特里递过外套时，指尖冰凉，像触碰了墓碑上的铜钉。
伊万走出店门，寒风灌进脖颈，他却感到一种奇异的暖意——仿佛自己正被某种无形的火焰包裹着，正一步步走向那片虚幻的“上流社会”
。
第二天清晨，伊万从噩梦中惊醒。
梦里，他站在一座金碧辉煌的宫殿里，脚下是柔软的波斯地毯，四壁挂满名画。
他低头，看见自己穿着那件银灰色外套，胸前的“K”
字logo在烛光下熠熠生辉。
安娜·谢尔盖耶芙娜，他的妻子，正倚在窗边，穿着同样款式的小礼服，微笑着对他说：“伊万，你终于属于这里了。”
但当他伸手去触碰她时，她的脸像融化的蜡一样塌陷下去，只留下一个空洞的轮廓。
伊万猛地坐起，冷汗浸透了睡衣。
窗外，伏尔加格勒的晨雾正缓缓散开，灰蒙蒙的，像一锅煮沸的浆糊。
他下意识地摸向胸口——外套还在身上。
那件PVC的布料，触手冰凉，却奇异地贴合着皮肤，仿佛它早已长进了血肉。
他想起德米特里的话：“这价格，是给有眼光的人的。”
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