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伏尔加格勒的冬日，寒风像一把生锈的钝刀，割得人脸颊生疼。
伊万·彼得罗维奇·科罗廖夫却将自己收拾得如同新婚的花冠——深灰色西装熨得笔挺，领带打得一丝不苟，皮鞋擦得能照见人影。
他站在罗刹国中央人事部招聘大厅的台阶下，仰头望着那扇镶着铜牌的玻璃门，门上用俄文刻着“罗刹人事部：规矩即生命”
。
他笑了，笑声在空旷的广场上回荡，带着一种近乎天真的勇气。
他想：“世界再荒诞，也挡不住一颗真诚的心。”
可他的影子——那该死的影子——却像一条被冻僵的蚯蚓，弯曲而瘦小，蜷缩在脚边，与周围人方正如砖块的影子格格不入。
阳光吝啬地洒下，影子便在水泥地上扭曲、颤抖，仿佛在无声地哭泣。
“科罗廖夫先生，您迟到了三分钟。”
面试官谢尔盖·尼古拉耶维奇的声音从玻璃门后传来，冷得像伏尔加河的冰碴。
他坐在一张宽大的橡木桌后，影子方方正正地铺在地板上，如同一块刚出炉的黑面包。
伊万的影子却像条受惊的蛇，缩在桌脚边，不敢抬头。
“不，先生，我准时。”
伊万挺直脊背，声音清亮，“我从萨马拉坐早班火车来的，路上……”
他正要解释，谢尔盖却挥手打断，目光锐利如刀，直直刺向伊万的影子。
“您这影子，”
谢尔盖的声音压低了，带着一种令人作呕的怜悯，“像条被踩断的蚯蚓。
不规矩，不方正。
罗刹国的规矩，是影子的规矩。”
他顿了顿，从抽屉里取出一张泛黄的《影子准则》，上面用红字写着：“影子之形，即人之品。
方正如尺，方能立于世。”
伊万的影子在灯光下显得格外瘦弱，边缘模糊，像被水泡过的纸。
“但我的能力……”
伊万急切地开口，声音里带着初生牛犊的倔强。
“能力？”
谢尔盖嗤笑一声，指尖轻敲桌面，“在罗刹国，能力是影子的附庸。
您看，”
他指向窗外，“那些在广场上行走的人，影子方方正正，像教堂的钟楼。
而您……”
他故意拖长了调子，“您的影子，连影子都怕。”
面试结束得比伊万想象的更快。
他走出招聘大厅时，寒风卷着雪粒抽打在脸上，他低头看自己的影子——它正被自己的脚步踩得支离破碎。
他想起父亲临终前的话：“伊万，影子是灵魂的影子，别让它成了你的枷锁。”
可父亲的坟头早已被雪覆盖，再无人听见他的声音。
他攥紧拳头，指甲掐进掌心，血珠渗出，却比不上影子的寒意刺骨。
伊万住的公寓在伏尔加格勒老城区的“小亚细亚巷”
，一栋歪斜的砖房，墙皮剥落如溃烂的伤口。
他推开吱呀作响的门，屋里昏暗得如同墓穴。
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