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叶卡捷琳堡的冬夜，城市在浓雾中沉浮，街灯昏黄如垂死的萤火，勉强照亮那些歪斜的砖房——它们像被遗忘的骸骨，沉默地矗立在积雪的阴影里。
伊万·彼得罗维奇·罗曼诺夫站在他新买的公寓阳台上，手指捏着一杯伏特加，杯壁凝着水珠，像他眼底的冰。
他俯视着街道，声音轻得几乎被风吞没：“我从泥里爬出来，绝不会忘记那些泥。
我最讨厌背叛，因为我自己就经历过背叛。”
他顿了顿，喉结滚动，仿佛在咀嚼一句早已刻进骨血的咒语。
窗外，一盏路灯突然熄灭，黑暗瞬间吞噬了半条街，仿佛城市在无声地点头。
伊万曾是矿井下的一粒尘埃。
他父亲在矿难中死去，母亲用冻僵的手指捡起煤块，换回半袋发霉的黑面包。
他十二岁就扛起矿车，手指被铁链磨出血泡，像两枚溃烂的樱桃。
后来他成了叶卡捷琳堡的传奇——不是靠运气，而是靠一种近乎野兽的狠劲。
他收购了破产的纺织厂，用最便宜的棉纱和最狠的压榨，让工厂在三个月内翻了三倍的账。
如今，他坐在这间镶着金边的客厅里，墙上挂着一幅巨大的、被刻意扭曲的矿井油画，矿工们佝偻的背影在油彩中扭曲如鬼影。
他常对人说：“我从底层上来，知道底层的苦。
我不会让任何人重蹈我的覆辙。”
——这声音像钟摆，每一下都敲在人心上，却没人听见他心底的冷笑。
他早已不是那个在矿井里啃冻土豆的男孩了。
他的人格，像被烈火反复煅烧的铁，早已畸变。
他今晚的晚宴，是给安娜·谢尔盖耶芙娜·沃洛金娜准备的。
安娜是位图书管理员，刚从喀山搬来，名字里带着“谢尔盖”
——一个古老而温顺的斯拉夫姓氏。
伊万在社交软件上看到她的简介：“曾被原生家庭撕碎，却在图书馆的书页里找到光。”
他立刻发了邀请。
他喜欢“光”
这个词，像一剂药，能暂时掩盖他心底的暗疮。
安娜第一次踏入伊万的公寓时，伊万正站在那幅矿井油画前。
她穿一件洗得发白的灰色毛衣，手指无意识地绞着衣角，像被冻僵的鸟。
她没等伊万开口，声音轻得像怕惊扰了什么：“我父亲在矿难后酗酒，每天用酒瓶砸碎我家的窗户。
我母亲总在凌晨三点被他打醒，然后拖着我跑进雪地里……”
她停顿了，眼眶泛红，却没哭，“后来我躲进图书馆，书架像墙一样，隔开那些声音。
我从没对别人说过这些。”
她抬头看伊万，眼神清澈又脆弱，像一捧融雪。
伊万的心跳漏了一拍。
他见过太多这样的人——第一次见面就剖开伤口，用创伤当钥匙。
他记得自己第一次在矿井下，也是这样向一个老矿工哭诉，结果那老矿工第二天就把他的矿车推下了斜坡。
他现在不哭了，但“创伤”
成了他最锋利的刀。
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