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就像……
就像您差点做到的那样，斯维特兰娜·伊万诺夫娜完成他的句子，但您活下来了。
为什么？
这个问题悬在病房的白夜光线中。
弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇试图回忆树洞里的最后时刻。
他记得那种被挤压的感觉，记得自己喉咙里发出的完美歌声，记得录音机里那个声音的邀请——直到你成为我。
但他也记得别的东西。
在意识即将消失的瞬间，在肺部的最后一丝空气被挤出胸腔的瞬间，他突然想起了什么。
不是学术上的成就，不是论文的发表，不是同事的认可。
而是更久以前，更微不足道的东西。
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他的母亲。
列宁格勒郊外的夏天。
一间漏雨的木屋。
她坐在窗边，用走调的声音哼唱着一首古老的民歌，而他躺在地板上，听着雨点敲打铁皮屋顶的声音。
那歌声并不完美，充满了气息的颤抖和音准的偏差，但那是……安全的。
是无需证明的。
是无论他成为什么样的人——教授还是乞丐，成功者还是失败者——都会持续存在的。
他停止了歌唱。
在最后一刻，在成为德米特里之前，他选择了停止。
因为，他艰难地说，每一个字都像是从喉咙的伤口里硬抠出来的，那不是……我的……歌。
斯维特兰娜·伊万诺夫娜盯着他看了很久。
然后，那种病态的兴奋从她的眼睛里褪去，取而代之的是一种深重的、近乎悲哀的平静。
德米特里永远不会明白这一点，她说，对他来说，只有完美的歌声才值得存在。
只有赢得竞赛的人生才值得过。
他把自己变成了那个标准，然后发现自己也被那个标准囚禁了。
他不能停止，因为一旦停止，就意味着承认自己的全部存在都是建立在一场不可能胜利的战争之上。
她走向门口，又停下脚步，就像在那个旅馆的夜晚一样。
录音机还在树洞里，她说，电池永远不会耗尽，磁带永远不会走到尽头。
德米特里……他找到了某种方式，把自己的意识，或者某种类似意识的东西，注入了那台机器。
只要还有人走进那片林子，带着骄傲和渴望，想要证明自己，想要赢得一场与完美的竞赛，他就会继续歌唱。
继续等待。
继续……进食。
您为什么不毁掉它？弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇问。
斯维特兰娜·伊万诺夫娜回过头。
在白夜的光线中，她的脸看起来比任何时候都更像一尊蜡像，一尊正在缓慢融化、正在失去最后一点人形的蜡像。
因为，她说，我也是一个骄傲的人，副教授同志。
我嫁给了德米特里，因为我相信他的才华，相信他会成为伟大的音乐家，相信我会因此成为伟大音乐家的妻子。
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