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是他三天前塞进来的那台。
德国货，系里的财产。
但它不应该还在工作。
电池早该耗尽了，磁带应该已经走到尽头。
然而它还在转动，指示灯发出微弱的绿光，扬声器里传出那段完美的、十二秒循环的鸣叫。
弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇伸出手，想要关掉它。
就在他的手指即将触碰到开关的瞬间，录音机的声音变了。
不再是山雀的鸣叫。
而是一个男人的声音。
……必须……更完美……不能……输……
声音嘶哑，破碎，像是从被撕裂的声带里硬挤出来的。
弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇的手僵在半空。
他认出了这个声音。
或者说，他认出了这种说话的方式——那种偏执的、自我说服的、在绝望边缘徘徊的语气。
……她会听到的……只要……再高一点……更长一点……
录音机里传来一阵剧烈的咳嗽，然后是液体涌动的声音，像是有人在吞咽什么粘稠的东西。
弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇想要后退，但树洞突然变得狭窄了，腐烂的木纤维从四面八方挤压过来，像是一张正在合拢的嘴。
……德米特里……阿列克谢耶维奇……他颤抖着说出这个名字。
录音机沉默了。
十二秒的间隔。
然后，那个男人的声音再次响起，但这次清晰得多，近得多，仿佛说话的人就贴在弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇的耳边：
你……也……想……唱……吗……
树洞开始收缩。
不是比喻，而是物理意义上的收缩。
弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇感到肋骨被挤压，肺部的空气被强行挤出，他张开嘴想要尖叫，但涌入喉咙的是那种甜腻的腐败气息，像是某种活物正在灌入他的体内。
然后，他听见了歌声。
不是从录音机里传出的，而是从他自己的喉咙里。
完美的音准，恰到好处的颤音，尾音上扬的弧度带着数学般的精确。
他在唱歌，用山雀的语言，用那段十二秒的旋律，但他的声带从未接受过这种训练，他能感觉到肌肉在撕裂，黏膜在出血，每一次振动都带来灼烧般的剧痛。
但他停不下来。
因为树洞深处，那段录音正在回应他。
更高亢，更绵长，像一根无形的鞭子抽打着他的自尊。
他必须唱得更好，必须证明自己是更完美的，必须让那个看不见的听众——那个他潜意识里一直渴望被认可、被选择、被证明值得存在的听众——听到他的声音。
……很好……录音机里的声音说，带着一种满意的、近乎慈爱的语调，……继续……不要停……直到……你……成为……我……
弗拉基米尔·谢尔盖耶维奇在失去意识前的最后一刻，终于理解了那些山雀。
它们不是被欺骗的，不是被强迫的。
它们是自愿的。
自愿投身于这场与完美的竞赛，自愿把自己燃烧成一串越来越尖锐的音符，自愿在喉咙里塞满血沫也要发出最后一声啼鸣。
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