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人们都说，钟声是萨马拉的脉搏，但伊万·彼得罗维奇·科罗廖夫觉得，那不过是城市在慢性自杀的节拍。
伊万是邮局的普通信差，三十七岁，头发灰白得比实际年龄更早，眼窝深陷，像两口枯井。
他每天骑着那辆吱呀作响的旧自行车，穿梭在萨马拉的幽暗街巷，把信件送到城东那些被遗忘的公寓楼。
那些公寓的窗户常年蒙着厚厚的冰霜，里面住着沉默的老人，他们的生活如同冻僵的河流，没有波澜，只有无尽的等待。
伊万的信件里，常夹着几张皱巴巴的纸条，上面写着“谢尔盖·伊万诺维奇·别列佐夫，二单元三号”
，那是他唯一需要记住的名字——一个不该被记住的名字。
谢尔盖·伊万诺维奇·别列佐夫，萨马拉的街头混混，瘦得像根枯枝，脸上总挂着一种病态的、猫头鹰般的笑意。
他住在城西的贫民窟，那里是萨马拉的伤口，空气里飘荡着劣质伏特加和绝望的气味。
谢尔盖的“工作”
是寻找软弱者，用言语的刀子割开他们的皮肤，然后看他们流血。
他视伊万为最理想的猎物——一个沉默、疲惫、像只瘸腿乌鸦的邮差。
那是个阴冷的下午，雪刚停，萨马拉的街道被一层薄薄的灰雪覆盖，踩上去发出沙沙的呻吟。
伊万正站在街角的面包店门口，手里捏着一封信，准备送进城东的公寓。
突然，一个身影从阴影里蹿出来，像一缕黑烟，带着刺骨的寒意。
谢尔盖·伊万诺维奇·别列佐夫，瘦削得几乎能被风吹散，脸上挂着那种令人作呕的笑，眼睛在昏暗的光线下闪着幽绿的光。
“伊万·彼得罗维奇！”
谢尔盖的声音尖利得像玻璃刮过铁皮，“瞧瞧你这副德行！
像只瘸腿的乌鸦，连信都送不稳当！
你妈生你时，是不是把翅膀也冻掉了？”
伊万的手一抖，信纸飘落在雪地上。
他感到一股冰冷的电流从脊椎窜上头顶，手脚瞬间僵硬。
谢尔盖的话像毒蛇的信子，钻进他的耳朵，缠绕住他的心脏。
他想开口，想反驳，但喉咙像被冻住的冰块，发不出声。
谢尔盖的笑更响了，带着一种残忍的满足，他故意用脚尖踢了踢那张飘落的信纸，纸页在雪地上翻滚，像一只被踩碎的蝴蝶。
“看啊，”
谢尔盖压低了声音，仿佛在分享一个秘密，又像是在宣告一个判决，“你连张信都送不稳，还配叫邮差？你就是个笑话，萨马拉的垃圾！”
伊万没动。
他只是站在那里，像一尊被风化的石像。
但他的心在胸腔里疯狂撞击，像要挣脱出来。
谢尔盖的言语在他脑中炸开，瞬间编织成一场场血腥的幻觉：他站在邮局的办公室里，被上司当众斥责，同事们窃笑；他走在街上，妻子拉着孩子的手，头也不回地离开他；他站在街角，孩子们指着他的背影，喊着“瘸腿乌鸦”
。
他感到手脚冰凉，仿佛被扔进了萨马拉最深的冰窟，每一口呼吸都带着铁锈味。
他想尖叫，想扑上去撕碎谢尔盖，但身体却像被冻住的湖面，纹丝不动。
他脑中回荡着那个古老的谚语——“回头是本能，爬升才是本事”
，可此刻，本能正把他拖向深渊。
谢尔盖的笑声在空荡的街道上回荡，像一群乌鸦在头顶盘旋。
他满意地看着伊万的僵硬，又补上一句：“你这种人，活该在泥里打滚！
连乌鸦都嫌弃你！”
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