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他想起自己在教堂里交出痛苦时的轻松，现在，他连愤怒都变得轻飘飘的，像一粒尘埃。
他点点头，走进公寓。
屋里的冷气让他打了个寒颤。
他拉开椅子，坐在安娜的肖像前。
画像里的她，笑容依旧温柔，可伊万却觉得她离自己越来越远。
他伸手想触碰那画框，指尖却停在半空——他害怕，害怕触碰后，连幻觉都会消失。
“安娜……”
他低语，声音轻得像风。
没有回答。
只有窗外风雪的呼啸，像无数细小的尘埃在撞击玻璃。
第二天，伊万去了工厂。
他被安排到一个新的岗位——检查机器零件的磨损。
他机械地工作，眼睛盯着流水线，脑子里却空空如也。
同事们和他打招呼，他点头，微笑，可那微笑僵硬得如同面具。
他看见费奥多尔在隔壁工位，正低头修理零件，脸上没有一丝表情。
伊万想问：“你妻子的事……还好吗？”
可话到嘴边，又咽了回去——他怕听到“很好”
这样的回答。
中午，他坐在食堂的角落，吃着发硬的黑面包。
格里戈里坐到他对面，手里端着一碗浓汤。
“伊万，”
他压低声音，“我听说你昨天去了教堂？”
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“是。”
伊万说。
“太好了！
集体的力量就是这么神奇，对吧？”
格里戈里喝了一大口汤，“现在，你不会再被痛苦拖垮了。
你自由了。”
伊万没说话。
他看着格里戈里，那张脸在食堂昏黄的灯光下，竟显得有些扭曲。
他突然意识到：格里戈里也去过尘埃之灵。
他的妻子死于车祸，而他现在，就像费奥多尔一样，脸上挂着一种虚假的平静。
“是的，”
伊万终于说，“我自由了。”
格里戈里满意地笑了，仿佛完成了一项任务。
下午，伊万在工厂的院子里抽烟。
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