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不是伸向怀里的枪，而是伸向他的眼罩。
他摘下眼罩，露出那只死寂的灰白左眼。
您说我是杀人犯，他的声音平静得可怕，您说得对。
我杀了我的父亲，也杀了无数其他人——在酒吧斗殴中，在街头抢劫中，在为了生存而不择手段的每一个日子里。
这只眼睛，不是被啤酒瓶戳瞎的，是被我自己戳瞎的。
因为我不想再看到镜子里的自己。
他转向娜塔莉娅，或者说，叶卡捷琳娜，他的独眼中流淌着泪水——真正的泪水，而不是为了欺骗而挤出来的那种。
我不知道您是谁，他说，不知道您是娜塔莉娅还是叶卡捷琳娜，是骗子还是受害者。
但我知道，在这间房间里，在这堆谎言和欺骗的废墟中，只有一样东西是真实的——当我握住您的手时，我感到了温暖。
这是我二十年来第一次感到温暖。
娜塔莉娅——叶卡捷琳娜——看着他，她的眼中也涌出了泪水。
她走向他，跛着腿，但步伐坚定。
她握住了他的三指右手，那触感粗糙而真实。
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那么，她说，让我们作为真实的自己死去。
不是克格勃探员，不是黑寡妇，只是两个残废的、破碎的、但终于诚实的人。
沃尔科夫探员看着他们，他的枪口依然指着他们，但他的手在颤抖。
你们以为这是电影吗？他喊道，以为在最后时刻坦白就能获得救赎？在罗刹国，没有救赎！
只有——
他的话没有说完。
因为瓦尔瓦拉·彼得罗夫娜突然醒了过来，或者说，假装醒了过来。
她从角落里扑向沃尔科夫探员，那庞大的身躯像一座肉山般压向他。
快跑！
她喊道，从后门！
我来对付他！
奥列格和叶卡捷琳娜没有犹豫。
他们冲向办公室的后门，那扇门通向一条狭窄的小巷，通向波尔沙亚·波克罗夫斯卡娅街的深处。
他们跑着，手牵着手，一个跛着腿，一个半瞎着，像两个从地狱里逃出来的鬼魂。
身后传来枪声，一声，两声，然后是瓦尔瓦拉·彼得罗夫娜的惨叫，以及沃尔科夫探员的咒骂。
但他们没有回头。
他们一直跑，直到肺像是要炸开，直到双腿再也支撑不住，直到他们倒在伏尔加河畔的积雪中。
他们躺在那里，仰望着铅灰色的天空。
雪花落在他们的脸上，冰冷而温柔，像是上帝的触摸。
我们自由了吗？叶卡捷琳娜问，她的声音微弱得像是从很远的地方传来。
没有，奥列格说，他的独眼望着天空，我们永远不会自由。
我们是罗刹国的儿女，是谎言和暴力的产物。
但至少——他转向她，嘴角浮现出一丝微笑，至少此刻，我们是真实的。
真实的残废，真实的骗子，真实的——
真实的夫妻，叶卡捷琳娜完成了他的话，至少在上帝眼里。
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