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格里戈里又开口了,声音很轻,像是在自言自语:
“他演的这出戏,观众都死了。
演的人还活着。
活着活着,就把自己演成真的了。
你说,这算不算鬼?”
一阵风从湖面上刮过来,卷起墓碑前的残雪,打在两个人的脸上。
格里戈里缩了缩肩膀,拄着拐杖,慢慢转过身,朝公墓门口走去。
尼古拉跟在后面。
走出公墓的时候,尼古拉回头看了一眼。
夕阳正好落在墓碑上,把那些大理石的表面染成金色。
那块崭新的墓碑在金色的光里闪着温暖的光,像是在笑。
他突然想起一个问题。
“爸爸,”
他追上父亲,问,“如果一个人演了一辈子好人,到死都没人发现他是坏人,那他究竟是坏人,还是好人?”
格里戈里停下脚步。
他没有回头。
他只是站在夕阳里,背对着儿子,站了很久。
久到尼古拉以为他不会回答了。
然后他听见父亲的声音,像是从很远的地方飘来的:
“等你老了,你就会发现——这个问题不重要。”
“那什么重要?”
格里戈里终于回过头来。
他的眼睛在夕阳里亮了一下,像是很多年前的那个晚上,他的父亲维克托·伊里奇·佩特罗夫的眼睛。
“重要的是,”
他说,“你演的那出戏,有没有人逼你演。”
一九二六年的冬天过去之后,春天来了。
奥涅加湖的冰化了,湖面上漂着最后几块残冰,像一群迟归的天鹅。
铸造厂的烟囱又开始冒烟,街上的人多了起来,教堂的钟声在每个礼拜天准时敲响。
格里戈里还活着。
他每天早上从三楼下来,经过二楼的时候,总要朝那扇紧闭的门看一眼。
门还是那扇门,门上的铜把手还是那个铜把手,只是门后面再也不会有人走出来了。
四月里有一天,格里戈里收到一封信。
信是从首都寄来的,信封上写着他的名字,字迹很陌生。
他拆开信,里面只有一张纸,纸上只有一行字:
“他让我告诉你:谢谢。”
没有署名,没有日期,没有地址。
格里戈里把这封信看了三遍。
然后他划燃一根火柴,看着火苗舔上纸页,一点一点地把那行字吞进去。
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