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我知道你们为什么愤怒。
我今天来，不是来镇压你们的。
我是来和你们站在一起的。”
人群里有人抽泣起来。
梅德韦杰夫继续说：“我以我的性命担保，你们的要求，我会一字不差地转达给上面。
能争取的，我一定争取。
不能争取的，我用自己的薪水补贴你们。
如果这还不够——”
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他停下来，从怀里掏出一把折叠刀，打开，把刀刃抵在自己的手掌心上。
“——我就割下这块肉，给你们当抵押。”
人群轰动了。
几个老工人冲上去夺下他的刀，把他抱住了。
有人哭喊：“阿列克谢·伊万诺维奇！
您这是干什么！
我们信您！
我们信您！”
那天晚上，罢工平息了。
梅德韦杰夫站在厂门口，看着工人们三三两两地散去。
他的右手缠着绷带，那是他自己割伤的地方——伤口不深，但血流了不少。
有人递给他一瓶伏特加，他接过来喝了一口，然后还给那个人，笑了笑。
格里戈里·佩特罗夫站在人群的边缘，看着这一切。
他看着梅德韦杰夫笑。
那个笑容太完美了，完美得不像是真的。
完美得像是从什么地方借来的，戴在脸上的。
那天晚上，格里戈里回到家里，从床板底下又翻出那个牛皮纸信封——那是三十年前父亲留下的，他已经看过无数遍了。
信封里除了那份记录，还有一张发黄的相片。
相片上是一个穿制服的年轻人，站在一栋烧焦的房子前面。
那栋房子的门框上钉着一块牌子，牌子上写着几个字：梅德韦杰夫商号。
相片的背面有一行褪色的钢笔字：伊尔库茨克，一八八九年。
格里戈里把相片翻过来，看着那个年轻人的脸。
那是三十年前的梅德韦杰夫。
脸是一样的脸，眼睛是一样的眼睛——空的，没有光的。
但那张脸上还有一个梅德韦杰夫如今已经没有的东西：一种狠戾的、原始的、不加掩饰的东西。
那东西在相片上清清楚楚，像狼的獠牙。
格里戈里把相片凑近煤油灯，仔细看了很久。
然后他划燃一根火柴，把相片也烧了。
梅德韦杰夫活了六十七年。
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