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伊万跑过去，发现科罗廖夫一动不动，脸上凝固着惊恐，像被冻住的雕像。
而那块金属，落在冰上，光渐渐暗了。
伊万弯腰捡起它。
月光下，他看清了——不是金子，是一块薄薄的铁片，上面刻着“1952”
和一个模糊的厂徽。
他握紧它，指节发白。
机会来了，他牢牢抓住了。
可金子不发光，因为它是铁的。
“金子总会发光……”
伊万喃喃自语，声音在空旷的冰面上飘散。
他想起玛莎的话——“爸爸，金子会发光。”
他想告诉她，金子不发光，除非你抓住它。
但抓住了，也得被破抹布盖住。
他没回家。
他坐在伏尔加河的冰上，把铁片贴在胸口。
寒风割着皮肤，但胸口的温度还在。
玛莎的烧退了，玛尔塔的粥熬好了，可伊万知道，金子不发光，机会也抓不住。
第二天，伊万在工厂门口被拦下。
工头阿列克谢·伊万诺维奇，一个瘦削得像枯枝的男人，声音低得像耳语：“科罗廖夫死了，心脏病。
你……最好别多嘴。”
他眼神躲闪，手指无意识地抠着工装纽扣。
伊万没说话，只点点头。
他走进车间，科罗廖夫的座位空着，上面盖着一块干净的白布。
伊万没去碰那块布。
他拿起扫帚，开始清理地面。
灰尘在光柱里翻腾，像无数细小的幽灵。
他偶尔会想起那块铁片，想起瓦西里的幽蓝眼睛。
金子不发光，机会也抓不住。
但生活还得继续，像伏尔加河的冰，冻住了，却还在流。
中午，伊万在食堂角落吃饭。
玛尔塔端来一碗稀粥，碗底浮着几粒米。
“玛莎的烧退了，”
她声音轻得像叹息，“药钱……”
她没说完，只把粥推过来。
伊万没动，只盯着碗底。
玛莎在隔壁屋咳嗽，声音微弱却清晰。
“爸爸，金子会发光。”
玛莎的声音从门缝里钻出来。
伊万没回头，只轻轻说：“玛莎，金子不发光，除非你抓住它。”
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