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“亚历山大……”
伊万重复，声音更大。
“胡说八道！”
娜杰日达·米哈伊洛夫娜拍桌而起，脸色发白，“亚历山大死了。
他被效率拖垮了。”
“不，”
伊万挣扎着站起来，椅子倒在地上，发出巨响，“他死于你们的会议！”
弗拉基米尔·阿列克谢耶维奇突然大笑起来，笑声刺耳：“效率，是劳动的尊严！
亚历山大不懂这个。”
“尊严？”
伊万吼道，声音在空荡的房间里回荡，“他死前，还在修机器！
你们呢？你们在修什么？”
德米特里站起身，大衣下摆扫过地面，扬起灰尘：“谢尔盖耶夫同志，你的情绪失控了。
这是效率的障碍。
我们需要你冷静下来，参与会议。”
伊万感到一阵剧痛从胸口炸开。
他看见亚历山大的脸在墙上彻底浮现，眼睛血红，嘴唇咧开，露出一个扭曲的笑。
墙上开始渗出暗红色的液体，像血，又像油漆。
房间的灯光忽明忽暗，圣像的泪痕滴落得更快，地板上积起一滩小小的血泊。
“伊万，”
亚历山大的声音直接在他脑中响起，冰冷而清晰，“别让他们得逞。
他们不是人……他们是效率的幽灵。”
“幽灵？”
伊万喃喃道，声音嘶哑。
“是的，”
亚历山大的声音在墙上回荡，“我们死了，但成了他们的仆人。
他们用会议吸干我们的精力，然后让我们写纪要……最后，我们成了新的幽灵。”
伊万的头嗡嗡作响。
他想起亚历山大临终前的挣扎，想起那些会议——一次又一次，他被拉去听那些空洞的“优化”
“协同”
，最后还得写一份“会议纪要”
。
每次写完，他都感到身体被抽空，像一具行尸走肉。
“德米特里，”
伊万突然开口，声音出奇地平静，“你是不是也……死了？”
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德米特里愣了一下，随即大笑：“笑话！
我活得好好的。”
“不，”
伊万摇头，指着墙上，“你的眼睛……在流血。”
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