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人群跟着鼓掌，笑声干涩，像枯叶刮过地面。
伊万注意到，那木马掉进水里后，河面竟没有涟漪，只有一圈黑雾缓缓扩散，像墨滴入清水。
雾中，隐约有低语：“风一吹，就散了……”
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“你呢？”
彼得问，“带什么来？”
伊万愣住。
他口袋里只有那本《东正教与虚无》，可书不是玩具。
他翻出父亲留下的旧怀表，表盖上刻着“伊万·彼得罗维奇，1945”
。
他犹豫着，表链冰凉，像父亲的手。
他想起父亲在战壕里摸出这表，说：“伊万，人活着，就是为等这碎裂的一刻。”
他当时不懂，现在懂了——人活着，是为等玩具坏掉的那一刻。
“扔吧，”
彼得催促，“别较劲了。”
伊万咬牙，把怀表朝河面一抛。
表在空中划出一道弧线，却没落进水里——它被一股无形的风托住，悬在半空。
人群突然静了。
那风像活物般，卷着怀表在广场上空打转，表针滴答作响，声音在死寂中格外刺耳。
风声变了，不再是呜咽，而是低低的、诡异的笑声，像无数人在耳语：“风一吹，就散了……”
“它在笑我们！”
一个孩子尖叫。
怀表猛地砸向地面，碎成几片。
伊万蹲下，捡起一片表壳，上面刻着父亲的名字。
他忽然想起父亲临终前的叹息：“伊万，人活着，不就是为等这碎裂的一刻吗？”
他眼眶发热，可没哭。
他只是把碎片塞进口袋，像藏起一粒灰。
“你还没懂。”
彼得的声音像冰碴子，“他们扔玩具，以为能扔掉执念。
可执念在河里，也在人心里。
风一吹，火就散了，可火种还在。”
他话音未落，广场角落的枯树“咔嚓”
一声断了。
树干倒下，露出树洞里塞着的玩具——一个破布娃娃，眼睛用纽扣缝成，歪歪斜斜。
娃娃被风吹得转了转，像在笑。
人群骚动起来，像被无形的线牵着。
“看啊，”
一个老人喊，“娃娃也来玩了！”
娃娃突然“走”
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