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“伊万·谢尔盖耶维奇，”
费奥多尔的声音沙哑如砂纸摩擦，“你看见了吗？雪在吃人。”
伊万一怔。
窗外雪势正紧，鹅毛大雪无声覆盖着阿尔汉格尔斯克的红顶木屋。
“不是外面的雪，”
老人浑浊的眼睛死死盯着他，瞳孔里映出伊万惊愕的脸，“是心里的雪。
他们开始用眼睛丈量彼此的脚后跟了。”
他枯指指向食堂方向，“谢尔盖今早‘好心’提醒安娜核对库存，却故意漏了关键单据……安娜若出错，明日垫底的就是她。
可谢尔盖自己呢？他昨夜偷偷改了实习生的报表数据，把错处栽到瓦夏头上……老人剧烈咳嗽起来，从怀里摸出半块黑面包塞给伊万，“拿着。
食堂的汤……今天可能没有安娜的份了。”
伊万握着那块尚带体温的面包，胃里翻江倒海。
梦里雪原上互相踩踏的蹄声，与此刻食堂里压抑的咀嚼声诡异地重叠。
他看见安娜端着空碗默默离开，背影单薄如纸；看见谢尔盖与几个同事围坐一桌，高声谈笑，眼神却像探照灯般扫视全场，计算着谁的碗最先见底。
一种冰冷的恐惧顺着脊椎爬升——这哪里是办公室？分明是梦中雪原的微缩模型！
沃夫科夫经理甚至无需亲临，他只需坐在二楼那间铺着波斯地毯的办公室里，透过百叶窗的缝隙，欣赏这场由恐惧导演的默剧。
规则是饵，恐慌是钩，而他们，这些曾一起在涅瓦河畔喝伏特加、在五一节游行中高唱《国际歌》的“同志”
，正亲手将彼此推入深渊。
“费奥多尔大叔，”
伊万声音发干，“我们……不能这样下去。”
老人深深看他一眼，浑浊的眼底闪过一丝微光，随即又被更深的疲惫覆盖：“孩子，雪崩时，没有一片雪花觉得自己有罪。
但总得有人记得，雪原本是白的。”
他蹒跚离去，木屐声在空旷走廊里回荡，像丧钟。
下午，伊万被叫到沃夫科夫办公室。
经理背对着门，站在窗前俯瞰封冻的奥涅加河。
夕阳将他的剪影镀上金边，礼服笔挺，与梦中那个滴着涎水的黑影重叠。
伊万的指尖瞬间冰凉。
“沃洛金同志，”
沃夫科夫转过身，脸上是无可挑剔的温和笑容，指尖把玩着那把银质裁纸刀，“听说你和费奥多尔同志走得很近？老同志经验丰富，但思想……有时需要跟上新时代的步伐。”
他踱到伊万面前，裁纸刀轻轻敲了敲伊万的胸膛，“记住，公司欣赏的是‘向前看’的同志。
日落准则，是为了激发集体的潜能。
淘汰弱者，才能让群体更强壮——这是自然法则，也是进步的代价。”
伊万喉头发紧，几乎能闻到梦中沃夫科夫身上那股甜腻的腐臭味。
他强迫自己直视那双灰眼睛：“经理同志，如果‘潜能’需要用践踏同伴来激发，这进步的代价……是否太过沉重？”
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沃夫科夫的笑容僵了一瞬，裁纸刀停在半空。
窗外，暮色四合，最后一道残阳如凝固的血。
他缓缓收起刀，声音依旧平稳，却带着冰碴：“沃洛金同志，你的情绪需要调整。
明天的日落……希望你的名字，不会出现在红圈里。”
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