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沃尔霍夫河河岸老柳树的枯枝像乞丐伸向天空的手指。
风卷着雪沫，抽打在伊万·彼得罗维奇·索科洛夫脸上，每一道褶皱都灌满了刺骨的寒。
他刚从“红十月”
纺织厂拖着散架的身子出来，工装裤膝盖处磨出毛边，露出里面单薄的棉絮。
口袋里三枚五戈比硬币叮当作响——这是他今日十二小时换来的全部，连半条黑面包都买不齐全。
胃里空得发慌，像有只手在反复揉搓他的五脏六腑。
他拐进“饥饿巷”
，这条窄巷的名字是祖辈传下来的，没人记得缘由，只觉贴切。
两侧木屋歪斜，窗纸糊了又破，透出昏黄油灯光晕，映着窗后晃动的人影：玛特廖娜大婶正把最后一勺稀粥分给三个孩子；退伍兵谢尔盖用冻裂的手修补漏风的窗棂；寡妇安娜·谢尔盖耶夫娜在灶台前佝偻着背，把发霉的土豆削了又削。
巷子里弥漫着酸白菜、劣质煤烟和绝望混合的气味。
伊万摸了摸怀里仅存的半块黑面包——那是今早安娜硬塞给他的，面包硬得能砸核桃，却带着她掌心的温度。
他喉头一哽，把面包又往深处藏了藏。
巷子尽头，沃尔科夫庄园灯火辉煌。
高墙内，水晶吊灯的光晕透过结霜的玻璃窗，隐约传来留声机流淌的柴可夫斯基圆舞曲。
阿列克谢·米哈伊洛维奇·沃尔科夫——这座城的“粮仓之主”
，正举办晚宴。
伊万曾远远见过他：貂皮大衣裹着挺拔身躯，银发梳得一丝不苟，手指修长干净，端着高脚杯时，连影子都透着从容。
而此刻，伊万自己的手指冻得乌紫僵硬，指甲缝里嵌着洗不净的棉絮纤维。
他想起今早在厂里，工头挥着鞭子吼：“索科洛夫！
你的产量又垫底！
再这样扣光工钱！”
他只能埋头猛踩织机踏板，汗水混着棉絮糊住眼睛，像头被鞭子抽打的驴，永无止境地啃食着名为“生计”
的枯草。
可草永远吃不饱，肚子永远在叫嚣。
而墙内那位，据说昨日才从圣彼得堡归来，闲坐半日，便签下一笔让全城粮价翻倍的合同。
伊万喉间涌上铁锈味的苦涩：这世道，莫非真如老猎人格里高利醉后所言——草食者永在低头，肉食者静待时机？
他推开自己那扇吱呀作响的破门。
小屋仅容一榻一灶，墙角结着霜花。
炉膛里最后一点煤渣将熄未熄，映着墙上褪色的圣像画：悲悯的圣母低垂眼帘，却照不亮这方寸之地的寒。
伊万蜷在草垫上，用破毯裹紧身子，牙齿不受控地打颤。
饥饿像无数细针扎进骨髓，他闭上眼，却见满眼都是沃尔科夫庄园宴席上堆成小山的黑鱼子酱、烤得流油的乳猪、晶莹的伏特加……幻觉中，他变成了一头瘦骨嶙峋的黇鹿，在无边无际的雪原上狂奔，蹄下是永远啃不尽的枯草，身后却有双绿幽幽的眼睛，不紧不慢地跟着，耐心，冰冷，带着猫捉老鼠的戏谑。
“伊万……伊万·彼得罗维奇……
声音细若游丝，却穿透风雪钻入耳膜。
伊万猛地坐起，冷汗涔涔。
屋内空无一人，只有炉火将熄的噼啪声。
他疑是饿昏了头，正欲躺下，那声音又起，带着腐叶与陈年雪的气息：“窗下……有你要的真相……
鬼使神差地，伊万踉跄至窗边。
积雪覆盖的窗台上，静静躺着一枚物件：一枚暗黄色的狼牙，用褪色的红绳系着，牙尖锐利，在微弱光线下泛着幽光。
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