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伊万·彼得罗维奇踩着湿滑的鹅卵石路往家走。
瓦西里岛老城区的风裹挟着波罗的海的咸腥与旧木头腐朽的气息，钻进他每一道皱纹。
他刚从“曙光”
机械厂退休三个月，退休金单薄得像张透光的纸，可伊万心里揣着比退休金厚实百倍的东西——一种历经四十年技术审核工作淬炼出的、不容置疑的“正确”
。
他住在一栋沙俄末年建起的黄色公寓楼里，楼梯间弥漫着卷心菜汤、陈年灰尘和某种难以名状的霉味混合的气味。
墙壁上剥落的墙纸露出底下斑驳的灰泥，像一张张欲言又止的、溃烂的嘴。
伊万掏出钥匙，金属碰撞声在空寂的楼道里激起细碎回音。
他总觉得这栋楼在呼吸，墙壁的每一次细微震颤都带着被岁月腌透的叹息。
“伊万·彼得罗维奇！
您可算回来了！”
邻居谢尔盖·伊万诺维奇的声音带着刻意的热络，从三楼转角处传来。
他胖乎乎的脸上堆满笑，眼睛却像两粒被水泡过的黑豆，躲闪着伊万的目光。
他身后，一辆颜色扎眼得近乎挑衅的二手电车静静停在楼道阴影里——那是一种在昏暗光线下仍能灼伤视网膜的、病态的荧光绿，车漆在壁灯下泛着廉价塑料般的油光。
“快瞧瞧！
我刚提的！
‘海鸥’牌二手电车！
帅不帅？像不像涅瓦河上掠过的翠鸟？”
谢尔盖搓着手，声音因兴奋而微微发颤，手指神经质地敲打着那荧光绿的车门。
空气里弥漫开一股新车皮革与劣质油漆混合的刺鼻气味。
伊万的心猛地一沉。
纠错的本能像根烧红的针，瞬间刺穿了他试图维持的平静。
他绕着那辆“翠鸟”
缓缓踱步，皮鞋跟敲在水泥地上，发出笃、笃、笃的声响，如同审判的倒计时。
他眉头拧成一个深刻的“川”
字，鼻翼微翕，仿佛在嗅闻某种危险的腐败气息。
“谢尔盖·伊万诺维奇，”
伊万的声音不高，却带着机床校准般的冰冷精确，“这颜色……恕我直言，过于……招摇了。
在圣彼得堡这种灰调子的城市里，它像块溃烂的伤口。
更不必说，”
他伸出食指，指尖几乎要触到车门上一处细微的修补痕迹，“这漆面有修补，左前轮轴承有异响，续航里程表……怕是动过手脚。
你莫不是被‘二手车市场’那个独眼龙瓦夏给糊弄了？这颜色，五年后卖废铁都没人要，保值？哼。”
话音落下的刹那，楼道里死寂。
壁灯的光线似乎骤然黯淡，连窗外涅瓦河隐约的涛声也消失了。
谢尔盖脸上那层兴奋的油彩瞬间剥落，露出底下灰败的底色。
他眼中那点微弱的光，“啪”
地一声，灭了。
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