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孔内漆黑，唯有铁锈的腥气扑面而来。
她屏住呼吸，指尖按下录制键。
屏幕亮起微光，探入黑暗。
起初只有管道内壁的锈斑与水渍，像一幅抽象的苦难地图。
突然……
一只眼睛。
充血、浑浊，眼白布满蛛网般的血丝，瞳孔却异常锐利，死死锁住镜头。
它并非静止，眼皮极其缓慢地眨动了一下，带着一种被囚禁千年的疲惫与审视。
安娜浑身血液瞬间冻结，手机“哐当”
砸在地板上。
她瘫坐在地，心脏狂跳如擂鼓，耳边只剩自己粗重的喘息。
那眼睛消失的孔洞，此刻像一只空洞的socket，嘲笑着她的渺小。
“上帝啊……她喃喃着，在胸前划起十字。
圣像画上的圣尼古拉，依旧沉默。
消息像野火燎过这栋沉寂的老楼。
有人嗤笑安娜“老糊涂了”
，有人深夜锁紧门窗，连楼道声控灯坏了三天也无人报修。
物业办公室的瓦西里·彼得罗维奇经理——一个肚腩滚圆、金牙在烟雾中闪光的男人——将安娜请去“喝茶”
。
他指尖敲着印有“叶卡捷琳堡市第十七住宅管理处”
字样的搪瓷缸，笑容油腻：“彼得罗娃同志，手机拍鬼？现在年轻人搞短视频，什么噱头没有！
您要真不安，我们派‘专业团队’检修，费用嘛……按新规，得您承担百分之七十。”
他推过一张印满小字的单子，墨迹新得刺眼。
安娜盯着他袖口露出的金表链，想起伊万下葬时，这人还假惺惺抹过眼泪。
如今，连恐惧都成了待价而沽的商品。
绝望中，她想起费奥多尔神父。
圣索菲亚小教堂蜷缩在乌拉尔街尽头，穹顶的金十字架在雪光中微弱闪烁。
神父须发皆白，袍子洗得发白，听安娜语无伦次地讲述后，沉默良久。
他取下墙上悬挂的铜制圣水壶，将几滴圣水滴入安娜掌心：“孩子，铁皮管道困不住灵魂，困住灵魂的，是遗忘。”
他声音温和却有力，“去问问伊万·阿列克谢耶维奇吧。
他是这楼的‘活历史’，当年参与过管道改造。”
伊万·阿列克谢耶维奇住在顶楼，曾是乌拉尔机械厂的总工程师。
安娜敲门时，老人正对着一桌子苏联时期的管道图纸出神。
听说来意，他浑浊的眼睛骤然亮起锐光，枯瘦的手指在泛黄的图纸上重重一点：“我就知道！
七三年冬天，暖气改造……他们为了赶工期，把旧防空洞的通风管道直接焊进了新系统！”
他声音发颤，“那洞……是卫国战争时挖的，后来关过人……具体是谁，档案早烧了。
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